Estrada para Perdição

Capítulo I

2011-08-21T00:49:00.006-03:00

João era um cara normal. Nem bonito nem feio, nem alto nem baixo, nem rico nem pobre. João não ligava para nada disso. Tinha uma vida normal. Saía de casa para o trabalho e para lá voltava. João não bebia, nem fumava, nem jogava, nem fodia.

João deu uma risada ao passar pela vitrine de uma livraria e ver um nome parecido com o seu, em um evento especial do aniversário de morte do cara. João achava isso interessante. Ele até tinha a certeza que teria mais gosto em comemorar o aniversário de morte do que a data do nascimento de uma dúzia de pessoas.

João nem tinha esposa nem filhos, nem irmãos nem irmãs. Tinha uns primos longe. Uma tia. Mas vivia sozinho. João acordava de manhã, tomava um Nescafé, comia um pão. Acumulava as roupas de duas semanas antes de lavar. Limpava a casa uma vez por mês. João era um cara limpo, nunca tinha muito trabalho nos dias da faxina.

João nem trabalhava nem estudava. Terminou o curso de Pedagogia na faculdade só pra fazer um concurso em nível superior. Foi aprovado e virou técnico administrativo em uma universidade. Ganhava para fazer cara feia para as pessoas e também uma greve ou outra durante o ano. Mesmo não indo nas assembléias e nem participando das passeatas, João adorava as greves. Era o único modo de não fazer nada oficialmente.

João ia ao mercado duas vezes por semana e comprava sempre em pequenas porções para não estragar. Não tinha com quem dividir seu jantar. João não tinha com quem dividir nada. Sua cama não era visitada por uma mulher em anos, e João não gostava de pagar por sexo. Não pelo dinheiro, João ganhava bem e não gastava em quase nada. Apenas não se sentia confortável com uma prostituta.

João morava em um bairro mais ou menos de Curitiba e chegava em casa tarde. Não sabia os nomes dos vizinhos que dividiam a rua com ele por mais de 25 anos. Não fazia questão.

João não seguiu o conselho do Ferris. João nem lembrava do Ferris. João nem ia ao cinema, via o filme picotado da TV, nem ouvia música, passava despercebido pelas estações de rádio e barulhos do trânsito, nem lia um livro, só passava os olhos nas revistas do consultório da dentista.

João dirigia um carro popular nem caro nem barato, sem seguro, andando a esmo nas noites de domingo por não ter para onde ir. Estava cansado de sua casa de seu trabalho de sua vida.

João não esticava o braço para alcançar a prateleira do alto nem se abaixava pra pegar o sapato lá embaixo. Não corria para pegar ônibus nem para fugir da chuva.

João tropeçou em uma pedr num dia desses. Chovia fino de um céu totalmente cinza. Escorregou na beira da calçada, caiu no meio da rua. Agulhas caíam no seu rosto até o motorista passar o sinal e o freio não responder.

A água da chuva levou seu sangue para o bueiro.

CAPÍTULO II

Não Estude Literatura

2011-04-01T23:53:00.002-03:00

Durante toda a vida, sempre fui mais ligado com as coisas práticas. Para mim, se algo não tem uma função certa, se não serve pra alguma coisa, então não merece ser feito. Acho que isso foi reflexo das ordens que eu recebia da minha mãe.

"Marcos, arrume a cama!".
"Por que, mãe?"
"Porque eu estou mandando!"

Nunca vi uma vantagem em arrumar a cama. Quando a noite chegasse, teria que desarrumá-la de novo...

Quando entrei na escola, era o terror dos professores. Ninguém nunca soube me explicar porque eu tinha que aprender aquelas coisas. A resposta sempre era: o vestibular. Qual é. Vestibular é apenas um dia na minha vida. Falo de uma utilidade real para tudo isso.

Foi por isso que consegui a inimizade de todos os meus professores de Física e Matemática. Sabia fazer as contas, sabia seguir o raciocínio, sabia resolver os problemas. Mas a única utilidade que eu via naquilo, era na resistência do chuveiro. Fora isso, todos continuaram tentando me empurrar a história do vestibular.

Entrei no curso de Letras porque Português era auto-explicativo. Nunca precisei perguntar pro professor porque eu precisaria aprender aquilo, era óbvio.

Tive uma grande decepção amorosa na academia.

A parte linguística era toda descritiva. Todo aquele povo blasé de universidades que nem sabia que exisitam, estavam preocupados demais com as suas ciências e descrições e prescrições. E o mundo real? Em quais situações eu vou usar isso na prática?

Nunca responderam.

A Literatura me ganhou. Professor Geraldo disse que a arte servia para duas coisas: para ser belo e para conseguir sexo de graça. Definitivamente, o modo como ele conseguiu um menáge usando a oitava camoniana foi louvável.

Segui por esse caminho. Mesmo no Ensino Médio, falando dos ovos da Clarice ou de como Senhora é um saco, a resposta que eu dava era a do professor Geraldo. A arte serve para ser belo e para arrumar sexo.

A segunda parte era mais efetiva. Pra ser engenheiro, você passa a vida inteira debruçado em cima de cálculos bizarros, sai do curso pensando que é Deus e só arruma uma transa depois de faturar o primeiro milhão. Isso raramente ocorre antes dos 60. O milhão, a transa não ocorre. Então você aprende literatura. Usa das declarações de amor incomuns do Bandeira pra quebrar o gelo, cita Vinícius pra uma maior aproximação, depois parte para Bocage, sem cerimônia, com Eça passando por todo o processo, e depois termina pulando fora, como Machado bem sabia fazer. Aí Leminski dá as caras e você consegue um bis.

Arte é linda, não é mesmo? Meu vizinho é músico, diz que sua vida sexual melhorou 87% depois que entrou na banda Ervilhas Radioativas Ambulantes para tocar uma fusão de ska e folk canadense, bebendo na fonte do manguebeat. Meu primo é artista plástico, e entre modelos que se abrem todas pra ele e umas brincadeiras com argila, quase perdeu o dinheiro que fez, pagando pensão. Mas nada como meu irmão, cineasta, que se quisesse fazer um filme biográfico sobre a sua vida, este teria que ser um pornô.

Agora, quantas eu consegui pelos meus livros publicados e declamações? As que gostaram da arte, não abriram as pernas porque eram lésbicas. As heteros riram de mim. Passei a falar apenas o negócio do belo.

As Moças do Caixa

2011-02-10T07:28:00.002-02:00

Os mais bem pagos detetives do alto escalão do Serviço Secreto não me assustam. Pode ser porque nunca fui perseguido ou interrogado por um, mas tenho por base meu conhecimento de séries policiais que me dão uma base para afirmar: passaria tranquilamente por eles.

Como a vida imita a arte, digo que todas as técnicas de tortura, deles ou da máfia chinesa, ou da tcheca ou seja lá de onde for, vindo diretamente de outra galáxia atrás de informações cruciais sobre o nosso planeta. Não.

O que me assusta são as moças do caixa. Elas estão por todo lugar. Mercado, banco, lotéricas, lojas e farmárcias. Sempre estão lá.

Quando precisamos de algo desnecessário, mas o qual aprendemos a depender, vamos até um lugar que o venda. Pegamos nosso dinheiro, o produto, e pagamos. Momentos de tensão. Quando nos aproximamos da caixa registradora, elas nos olham, primeiro desconfiadas, perguntando-se se não seria um assalto. Não é. Passado o primeiro susto delas, vem o nosso primeiro susto.

Olho no olho, um bom dia atravessado. Pegam seja lá o que fomos comprar e fixam o olhar nisso. Procurando o código de barra. Mas elas não me enganam. No momento em que voltam a olhar para nós, elas sorriem e, por trás do "Mais alguma coisa? São 5 e 64" há um inquisidor "Eu sei o que você acabou de comprar e o que fará com isso". Frio e cruel, direto.

Enqanto ela guarda o produto na sacola e eu dou o dinheiro, um sorriso passa por seu rosto. Naquele momento, ela sabe tudo sobre a minha vida. Desde o meu tipo sanguíneo até informações mais importantes, como meu RG ou o time que eu torço.

Guarda o dinheiro e me dá o troco. Olhando fixamente em meus olhos, sinto sua mente me acusando de um crime a muito esquecido. Elas sabem de tudo. Elas conhecem o que precisamos, o que é tão importante e desnecessário a ponto de nos tirar de casa e, ao preço R$ 5,64, um tanto de chá verde revela o que somos ao olhar mortal das moças do caixa.

Futebol (&) Arte?

2010-06-25T09:54:00.015-03:00

Ele não gostava de futebol. Ele não gostava de arte. Tinha um time pelo qual simpatizava, mas a existência de tal esporte nunca foi uma prioridade. Não mesmo.

Então, um dia, ele foi assistir um jogo. No estádio. Um dia, um livro chamou sua atenção. Uma coletânea de poemas. Uma pintura prendeu sua atenção por vários minutos. Um Bosch. Ele não queria ir, mas seu tio não pode e ele foi fazer companhia para sua prima. Ele não queria ler aquele livro, mas algo nas páginas amareladas pelo tempo chamou sua atenção. Ele achava a pintura, de certa forma, nojenta, mas até se inclinou mais para perceber os detalhes.

Então ele começou a gostar de futebol. E de arte. Bilac foi apenas o ponto de partida. Depois veio Cecília Meireles, Castro Alves, Drummond. Depois de Bosch veio Picasso, Monet, Dali, Matisse. Depois do estádio veio a torcida, a camisa, a bandeira, a Copa do Mundo.

Mas ele nunca entendeu quando alguém lhe falava de futebol arte. E nunca soube explicar o que era, quando era perguntado. E quando ele lia sobre os jogos, encontrava montes de números, frios, que lhe contavam a partida como algo corriqueiro. E isso tirava a possível arte do futebol. E os comentaristas interesseiros também. Ele procurava e não encontrava.

Um dia ele viajou para a Argentina. Como bom brasileiro, ele não gostava da Argentina. Como bom amante do futebol, ele adorava a Argentina. E ele viu uma propaganda. Mesmo com seu péssimo espanhol, entendeu uma parte que falava algo como "malditos os que jogam sem poesia".

Então ele voltou ao estádio. E ele percebeu.

Percebeu como tudo era harmonioso. Percebeu a sinfonia dos milhares de pés andando na mesma direção em um domingo qualquer. Percebeu como aquilo era a válvula de escape de milhares de pessoas que enfrentava, todos os dias, os problemas comuns a todos nós.

Percebeu a ópera formada por mais de 15 mil vozes diferentes e iguais, o pensamento direcionado ao mesmo ponto, às vezes próximo, às vezes impossível de ser alcançado.

Percebeu os movimentos perfeitos, ensaiados por uma coreografia de torcida, espontâneos na comemoração de gol ou tão espontâneos que chegam a parecer ensaiados, as mãos na cabeça quando a bola não entra, a expressão de incredulidade marcada em todos os rostos. Como aqueles traços marcantes fariam inveja a Michelangelo, fazendo seu David parecer brincadeira.

Mas também percebeu a alegria. Alegria no rosto de jovens e velhos, de homens e mulheres, de irmãos e estranhos. Percebeu a alegria do jogador, a alegria do torcedor. Percebeu cada sorriso sincero e cada abraço apertado. Percebeu o gesto discreto pedindo o passe, a expressão de dor da lesão que se mostra presente no momento da arrancada. E a tristeza das cores adversárias no momento do jogo perdido. Luz e sombra. Alegria e tristeza. Céu e inferno separados por um milésimo de segundo, de um monte que os mestres barrocos não conseguiram separar. Ou unir.

Percebeu que somos iguais.

Percebeu o olhar do artilheiro. Percebeu o silêncio que precede o grito. A bola dominada no peito e chutada com força, que caprichosamente não entra. O repórter que busca a fotografia. O momento do gol. Tão perfeito quanto o sorriso da Monalisa. O goleiro que se estica como um dançarino, mesmo sabendo que nunca chegará a tempo. Ou chegará? A mulhara intransponível que Gengis Khan não seria capaz de vencer.

Mas um drible plasticamente perfeito seria. Aquela harmonia que Bilac buscava. Só que sem as palavras. E quem precisa delas? Existem poetas e existem poetas. Poetas que alcançam as estrelas e poetas que nos fazem parar no tempo apenas para admirar toda a sua classe no tapete verde. Poetas que colocam riso em nossas faces. E outros que nos fazem sofrer a perda de seus amores.

Não só percebeu, mas lembrou como a arte é revolucionária. Como ela é capaz de trazer o orgulho de uma nação esquecida. Ou mesmo de criar esse orgulho. Percebeu como ela é inconstante e nem sempre justa. Como o trabalho mais bem feito pode nem sempre alcançar aquilo que é seu de direito. E também como o futebol tem muito disso. Ah, como tem. E nos faz esperar, ano após ano, para que nossos anseios se tornem reais. Pode ser que eles nunca sejam. Mais romântico impossível.

E eles se tornam reais. E reis. Finalmente temos nossa amada em nossos braços. Toda uma história contada por uma imagem, por uma lembrança. É surreal, é real, é romântico. Ao mesmo tempo. Está na história e está fora da história. Seus netos conheceriam aqueles gênios, muitos anos depois. Separados por séculos, talvez. Mas juntos. Atemporal. O futebol e a arte. Futebol e arte. Futebol é arte.

Hoje eu falei com Deus

2010-04-14T10:40:00.002-03:00

Sabe quando você está atrasado e o ônibus quebra? Foi o que aconteceu comigo naquele dia. Nunca estive em um ônibus que quebrou no meio do caminho, mas aquele dia foi diferente.

Todas as pessoas saíram e fizeram fila, esperando para embarcar no próximo ônibus, que viria nos recolher. Eu não. Olhei em volta e só então percebi onde eu estava.

Dei as costas ao ônibus e comecei a voltar. Subi aquele final (ou seria o começo?) da Rua XV sem pressa. Fiz a volta, subi no viaduto e parei na Praça das Nações.

Aquele é um dos meus lugares preferidos na cidade. Arrumei o cachecol e as incontáveis blusas que eu vestia para me prometeger daquele costumeiro frio que passa por Curitiba em um dia qualquer de Julho.

Não deveria ser mais que 7 horas da manhã. Respirei fundo. A caixa de água ao meu lado parecia também olhar a cidade. Vi a Rua XV indo embora, até ficar difícil enxergá-la no meio daqueles muitos prédios. Vi o Couto Pereira, outro lugar preferido da cidade, longe, um gigante verde no meio daquele mar cinzento de prédios que se confundia com o céu sem sol que nos acompanha na maior parte do ano.

Sentei. Respirei fundo. Senti o ar frio no meu rosto. Arrumei o cachecol de volta. Soprava um vento tranquilo, embora gelado.

- É uma bela vista, não é?

Olhei para o lado, assustado. Ali estava um rapaz muito magro, um pouco mais alto do que eu. Ele também estava cheio de casacos. Me olhava sorrindo. Olhos muito escuros, qualquer um poderia confundi-los com cavernas. Mas não eram assustadores, eram alegres. O cabelo comprido, todo despenteado, levantava com o vento. Tinha as mãos nos bolsos e esperava uma resposta minha.

- Sim, é. Até me faz esquecer dos meus problemas.

- Ah, humanos, sempre reclamando dos problemas!

Ele sorriu e sentou ao meu lado.

- Não vejo você muito por aqui.

- Adoro esse lugar - respondi - mas realmente, faz tempo que não paro aqui para apreciar essa bela cidade.

- Deveria fazer isso mais vezes. Particularmente, adoro essa coisa de cidades e tal. É incrível ver como homem pode construir, destruir, mudar... embora nem sempre para melhor, mas enfim. É lindo, mesmo. Não entra na minha cabeça que olhar para essa mesma direção, desse mesmo ponto, já nos mostrou paisagens diferentes, um dia...

Olhei para ele, intrigado. "Que cara esquisito!". Ele olhava para longe. Parecia estar muito longe dali.

- ...mesmo que eu tenha criado tudo isso.

Agora sim eu achava ele realmente esquisito.

- Desculpe, acho que não ouvi direito.

- Ouviu sim, guri. Mesmo que você escute Metallica no último volume, isso não vai afetar sua audição. Quando eu tava desenhando você, fiz com ouvidos resistentes.

Epa, como esse cara sabia que eu gostava de Metallica? Esse era o mistério, afinal, Metallica É para se ouvir no último volume. E que história é essa de me desenhar?

- Calma aí, cê tá falando que é Deus ou algo assim?

- Mais ou menos por aí.

- Tomou seu remédio hoje?

Isso saiu da minha boca sem pensar. Normalmente falo isso para meus amigos, quando eles começam a pirar muito em certo assunto, mas não pra um estranho, que poderia muito bem estar armado e com péssimo humor. Mas ele riu.

- Ah, bem que eu queria que essas coisas aí fizessem efeito em mim. Sabe como é, esse lance de estar em todo lugar meio que me livra de dores corporais, a princípio, mas eu tô aqui, sabe, acabo tendo uma coisinha ou outra no sentido psicológico. Só que como não tenho um corpo... ah, você não tá acreditando. Olha só. Quando você tinha 12 anos e brigou com sua catequista, porque ela disse que você não deveria fazer um monte de coisas porque iria irritar Deus, e você respondeu que Deus deveria ser um cara legal, e que por isso ele deveria estar bem de boa com o que você fizesse, eu digo que você tinha razão. Se eu dei uma coisa chamada livre arbítrio pra vocês, é porque eu quero que vocês façam o que quiserem, e isso é problema de vocês. Aliás, isso de "Deus ser um cara legal" me agradou muito. Melhor do que aquela imagem de vingativo que passam de mim por aí, ou aqueles trouxas que ficam dizendo que eu sou Eric Clapton. Ah, que que é isso, se eu fosse aparecer aqui como guitarrista, eu seria o Tom Morello.

Ok, ele saber o que eu tinha respondido para a catequista era explicável mas, ainda assim, assustador. Não mais do que o que ele falou bater exatamente com a idéia que eu tenho de Deus. E pior: ele preferia Tom Morello a Eric Clapton. Aí eu tive que concordar com ele.

- Sabe que você me convenceu? Ou não, às vezes é só meu cérebro que tá funcionando devagar pelo horário, ou eu tô tendo alucinações e tal...

- Alucinações você não vai ter até os 70, isso eu garanto. E nem vem que o cérebro funciona melhor de manhã, só que ninguém descobriu isso ainda.

- Ok, você me convenceu.

Ele sorriu.

- Mas esse lugar é realmente bonito.

- Posso perguntar uma coisa?

- Claro.

- Por que eu?

- Você é um cara legal. Eu gosto de caras legais. Você é curitibano, eu gosto de curitibanos. Exagerei um pouco quando fui dosar o orgulho de vocês, é verdade, mas fazer o que. Acabei de distraindo um pouco. Mas acho que é por isso que ainda temos umas vistas legais daqui. Aliás, achei muito legal essa coisa dos pinhões nas calçadas que vocês fizeram.

Eu ri, nervoso. Ficamos em silêncio. Ele respirou fundo e levantou.

- Bem, preciso ir. Até qualquer hora, guri.

Ele começou a se afastar. Já estava meio longe quando eu tomei coragem.

- Ei, posso perguntar uma coisa?

Ele parou, olhou de volta e sorriu. Voltou para o meu lado, esperando a pergunta.

- É verdade que o diabo é o pai do rock?

Ele gargalhou.

- Você tem a chance falar com Deus, de perguntar o que você quiser, qualquer coisa nesse mundo e é isso que você quer saber? Falei que você é um cara legal! Enfim, vamos colocar as coisas desse modo. Quando eu criei o Pink Floyd, ele criou o Yes. Quando eu criei o Black Sabbath, ele criou o Twisted Sister. Quando criei o Joy Division, ele criou Legião Urbana. Quando criei Neil Young, ele criou Bob Dylan, sacou?

- Então ele só avacalha? E sério que o Dylan é a parte avacalhada?

Ele sorriu.

- Sério que você que fez o Sabbath?

- Ah cara, eu adoro o Sabbath. Adoro Zeppelin, adoro Who. Adoro Creedence. Taí outra coisa que me deixa triste. Minhas melhores criações não são creditadas a mim.

Ele fez cara de chateado mas riu em seguida.

- Não quer saber mais nada? De onde viemos, pra onde vamos, se existe vida após a morte, qual religião é a certa, o segredo da vida, do universo e tudo o mais nem nada disso?

- Ah, isso aí eu acho que vou acabar descobrindo uma hora ou outra.

Ele sorriu novamente.

- Bem, agora eu preciso ir mesmo. Até qualquer dia desses.

Ele se afastou. Eu não fiquei olhando ele ir, voltei a olhar a cidade.

- Ah, mais uma coisa - gritou ele lá de longe. Eu virei a cabeça para olhá-lo. - She loves you, yeah, yeah.

Ele sorriu, fez a curva e foi embora. Eu olhei pra cidade novamente. Sorrindo.

Profissão I

2010-03-19T08:21:00.002-03:00

Meu avô sonhava em passar na rua e ver uma placa com o meu nome, precedido da palavra Doutor. Cirurgião, ele ainda definia.

Ah, que sonho era esse dele. Se soubesse que eu quase desmaiei ao ver o sangue, após uma queda na aula de Ed. Física, ainda na primeira semana de aula, não sei o que ele diria depois.

E depois, ah, como toda criança que assistia seus desenhos na infância, eu quis ser cientista. Isso que achava o máximo aquela coisa de ficar misturando substâncias coloridas em uns vidros diferentes. Aí eu descubro que os vidros são chamados tubo de ensaio, que pra misturar essas substâncias coloridas são necessárias várias horas de cálculo e ainda alguns trabalhos acadêmicos bem extensos, e deixei pra lá.

Não vou dizer que as minhas ambições, em toda a vida, nunca passaram perto de ser astronauta. Piloto de fórmula 1. Jogador de futebol. Tesoureiro-presidente ou liberal, como você. Até super-herói eu pensei em ser!

Afinal, não dizem por aí que precisamos ter boas influências para nos transformar em bons profissionais? Então! Aquele que decidir se tornar um super herói terá várias boas influências para tal.

Acontece que meus pais não quiseram financiar minha luta contra o crime. Quando eu saí correndo do meu quarto com uma toalha de mesa amarrada em uma pequena imitação de capa, minha mãe já cortou meu embalo (e meus super-poderes). Foi pior do que Kriptonita. Perdi minhas asas junto com aquela toalha de mesa xadrez. Vale ressaltar que, anos depois, encontrei uma camisa de flanela em um brexó, com a mesma estampa que aquela toalha. Não pensei duas vezes em comprá-la.

Incrível como depois as ambições vão ficando mais simples. Mas complicadas, ainda assim. Salvar uma família de gatos de um prédio em chamas é mais fácil do que defender uma tese de doutorado. E tenho dito.

Tempos Modernos ou Quando a Pulseira Arrebentou.

2009-10-05T21:58:00.002-03:00

Tinha esse amigo. E esse amigo tinha um relógio. Um curioso relógio. Eu também tinha um relógio. A minha namorada, irmã dele, também tinha um. A namorada dele também tinha. O meu irmão também. Mas nenhum era igual o dele.

Lembro que, quando eu o conheci, há muito tempo atrás em uma galáxia muito distante, ele já usava relógio. Eu não. Aprendi com ele. Relógio vicia, sério. Depois que eu comecei a usar, não parei mais. E influenciei outras pessoas, também.

O curioso é que depois que a gente começa a usar relógio, parece que o tempo já não é o bastante. Primeiro paramos de brincar com os carrinhos porque precisamos ir pra escola. Então temos que abrir mão das partidas de futebol com o time da outra rua pra fazer a lição. Depois precisamos trabalhar. E o tempo vai ficando cada vez mais curto.

Mas não pra esse amigo. Não para o relógio dele. Era um relógio curioso. Era um amigo curioso. Ele sempre tinha tempo pra tudo. Conseguia se organizar de um jeito invejável. Seria, o grande segredo dele, uma agenda? Provável, mas não. O segredo era o relógio.

Ah, o relógio. Era um relógio curioso. Ele nunca dava as horas exatas. Era sempre "seis e alguma coisa" ou "alguns minutos para às 11". Me irritei com ele, várias vezes. Ao estar atrasado para um compromisso, perguntava as horas e ele dizia "Ah, são quatro e pouco". Nunca sabia quanto era o pouco. Poderia ser 16:07, ou 16:26 ou até 16:59. Mas ele não estava errado. Era "quatro e pouco". Engraçado que eu sempre chegava na hora, se perguntasse as horas para ele.

Engraçado, também, o jeito que ele tratava as horas. Sempre de relógio mas, de algum modo, o tempo para ele era como um belo prato de merda. Trinta minutos? Bah, que nada. Daqui a pouco passa. Ah, pra que querer três dias pra montar um trabalho? Esse descaso era incrível.

Então um dia eu perguntei pra ele porquê ele nunca se atrasava pra nada. Ele disse que não se preocupava com o horário. Partia quando achava que deveria partir. Afinal, horas são medidas estúpidas criadas pelo homem. Ele poderia fazer as próprias horas. A hora que ele chegasse no trabalho era a hora de trabalhar.

Então eu parei de usar relógio.

No dia seguinte, fui demitido por chegar atrasado.

Pensamentos Aleatórios de Uma Noite em Claro.

2009-05-13T18:12:00.002-03:00

1- Glória Perez = Dan Brown de saias, e tenho dito.

2- Terça-feira é o pior dia para dormir. Nem pra passar algo que presta na TV.

3- Legal que eu nunca gostei de Casseta & Planeta.

4- Censurado.

5- Zzzzzzzzzz.

6- Zzzzzzzzzz.

7- Ah, maldita vontade de ir ao banheiro.

8- AAAAAAAAAAAAA.

9- Maldita porta.

10- Caralho, que água gelada que tá nessa torneira.

11- Censurado.

12- Zzzzzzzzz.

13- Tem alguém parindo aqui, é?

14- Tem um bebê nessa casa?

15- Malditos gatos no cio! ¬¬'

16- Zzz... mas que porra de gatos!

17- Faz falta ter um cachorro.

18- Cadê a merda do controle remoto?

19- Desisto.

20- Zzzzzzzzz.

21- AH, gatos malditos!

22- Censurado.

23- Acho que vou ouvir rádio, então.

24- "Welcome to my life"? Transamérica só serve pra transmissão de futebol, mesmo.

25- Hum. Vejamos. 91Rock.

26- Oasis.

27- Ira!

28- Metallica.

29- Mas hein? 4:30?

30- Ah, não vou perder mais uma hora e meia de sono.

31- Zzzzzzzzz.

Obs: Mais uma idéia roubada do blog do Le. Não, não vou linkar. Se alguém quiser, que procure. Como eu sou mau, Muahahahahahahaha. Etc.

Influência pouca é bobagem.

2009-01-22T19:12:00.003-02:00

Tio: Rodrigo, Elliott Smith é um gênio. Se você levasse a música a sério, poderia fazer um som assim. Simples, só voz e violão. Mas não vá se matar.

Rodrigo: Ah, ele é legal, mas eu não faria isso. Se eu levasse a música a sério, faria uma banda cover de Nação Zumbi.

Tio: Filho, me diga uma coisa. Primeiro: onde que você iria arrumar um gênio pra colocar na guitarra? Porque o Sr. Lúcio Maia é um gênio, e você não arruma um gênio em qualquer esquina. Segundo: a Nação Zumbi é de Pernambuco, terra do maracatu. E você é do Paraná. Como é que você vai arrumar paranaenses que estejam afim de tocar maracatu?

Rodrigo: Ah. Então eu pego algum ritmo paranaense...

Tio: Qual?

Rodrigo: O Fandango do Litoral!

Tio: Fandango?

Rodrigo: É.

Tio: Rodrigo, pare de usar heroína.

E assim acaba a história daquela que poderia ser a maior banda paranaense de todos os tempos.

Faça o que eu digo, não o que eu faço.

2008-08-08T22:09:00.004-03:00

Quarta-feira. Saí do Colégio, caminhando na direção da Praça Tiradentes. Pegar um ônibus diferente. Variar um pouco.

No caminho acabei lembrando que já estou no Colégio Estadual do Paraná há um ano e meio. Lembro de quando ainda estava no Ensino Fundamental. Assim que olhei a lista de aprovados, pirei. Minha família inteira pagava o maior pau pro Colégio, e eu estava ansioso pra ingressar de uma vez

Um ano e meio depois posso concluir tranquilamente que o Colégio é uma merda. Piscina olímpica que não é usada. Quadra que não é usada. Professores horríveis. Descontrole. Uma merda. Não parece o excelente Colégio no qual dois tios fizeram o Ensino Médio, e até hoje lembram como o ensino era de qualidade. Parece um hospício. Um lugar que parou no tempo.

Fiquei triste. Pena que eu, assim como muitos, não tive a chance de me exibir por aí com o uniforme de Smurf. Grande coisa, ser aluno do CEP.

Cheguei na Tiradentes, uma fila normal (para qualquer linha de ônibus de Curitiba, às 18:30) que ia até a esquina. Esperei minha vez. Entrei no tubo.

Estava cheio. Todo mundo estava molhado. Choveu, minutos antes. Alguns pingavam. A respiração de todos se confundia e deixava o tubo a coisa mais linda. Concentrando todas as minhas forças para que a porcaria do ônibus não demorasse, acabei esquecendo de lamentar como o meu Colégio é ruim.

E o ônibus finalmente chegou. Embarquei. Todos embarcaram. O ônibus lotou, praticamente. Olhei para o relógio. O ônibus partiu. Meu pensamento vagava. Estava em São Januário. Queria chegar em casa antes do início do Vasco X Coritiba. Olhei para o relógio. 19 horas. Ainda havia tempo.

Fragmentos de conversa inundavam o ônibus. Nenhum muito importante. Eles nunca são importantes. Às vezes você pára e escuta, só por não ter o que fazer. Não era minha intenção, queria continuar aplicando minhas forças mentais para que o ônibus fosse o mais rápido possível, mas não consegui. Uma voz feminina me chamou de volta para a realidade.

- ...ah, mas graças a você eu estou aqui, hoje. Quer dizer, você falou do CEFET e eu fui atrás. Vi que agora era UTFPR...

Oh, que foz bonita. Suave, sem exagero. Mas o que me chamou atenção foi o tom da conversa. Aparentemente, a dona da voz estava lembrando sua saga para escolha da escola em que passaria o Ensino Médio.

- ...então eu estou decidia por fazer Segurança do Trabalho. Ou isso ou Gestão de Empresas. Mas eu nem sei o que é gestão.

Risadas. Uma segunda voz, aparentemente de uma amiga, respondeu.

- Eu também não sei. Mas lembro que tem um cara chamado Gastão em um gibi. Não sei qual gibi - turma da Mônica, talvez? - mas não importa. Então, quer dizer que ele gasta muito. Então gestão deve ter ligação com gastar.

Oh, povo sem cultura. Gastão, primo do Donald, sobrinho do Tio Patinhas. Gastão é o sortudo. Bem, pelo menos sabiam que ele é um personagem de gibi. A primeira voz voltou a falar.

- Só fico preocupada em pensar que eu posso não passar no CEFET (incrível que o bagulho mudou de nome mas ainda é conhecido pelo nome antigo. Igual o Prince), então posso olhar pra trás e me arrepender de não ter aproveitado certas coisas. Eu passo muito tempo correndo atrás de informações, realmente quero passar...

Arrisquei uma olhada na direção da conversa. A dona da voz que chamou atenção era realmente muito bonita. A amiga estava de costas para o lugar em que eu me encontrava.

- ... mas daí acabo passando por nerd. O Fulaninho fica irritado, quando ele pergunta alguma coisa e eu sei o que é - mais risadas - mas é que eu escuto falar de alguma coisa e vou atrás. Isso é legal, posso muito bem conversar com pessoas mais velhas que eu. Acabo ganhando algum "destaque" por causa disso, por ser nova e saber algumas coisas...

Só então parei para pensar na idade das meninas. Elas falaram sobre passar no CEFET. Você faz uma prova pra entrar no CEFET. Você entra no primeiro ano. Quando eu entrei para o CEP, também fiz uma prova. Foi em 2006. Eu tinha 14 anos, recém feito 15. Lembrando que eu estou atrasado, então ela deveria ter 13!

Olhei de novo. Sim, 13 anos, muito difícil ser mais que isso. Mesmo assim, muito bonita. Voltei a ouvir a conversa.

- ...às vezes fica difícil conversar com alguém da minha idade...

Nossa! Na hora, veio a minha própria imagem, com meus 14 anos, sem ter ninguém da minha idade pra conversar! Ninguém com 14 anos queria falar sobre Led Zeppelin, Sandman e aquecimento global! Ninguém queria falar sobre política, religião ou sobre o aborto! Comecei a sentir uma grande simpatia pela menina. Ela passava pela mesma situação que eu já passei, estava vivendo o que eu já vivi.

Em outro momento aquela garota seria perfeita, pra mim. Estava disposto até a esquecer que não sabiam quem era Gastão, afinal, não é todos os dias que você encontra alguém diferente, alguém como você, dentro do ônibus lotado.

Acho que se não fosse por dois detalhes eu teria me ajoelhado, ali mesmo no ônibus, e pedido a guria em casamento.

O primeiro é a idade. Não sou um papa-anjo. Magneto que gosta dessas coisas, não eu.

O segundo foi a sequência da conversa entre as duas. A amiga disse:

- Não se preocupe, você vai passar sim.

- Ah, tomara. Não sei o que eu faço caso não consiga. Posso entrar no SENAI. Ou então virar emo e ir pro CEP, aquele colégio decadente.

O ônibus parou. Era o meu ponto. Desci e passei a catraca com apenas um pensamento na minha cabeça. "Guria retardada. O CEP é um colégio maravilhoso. É o melhor Colégio que existe."

13 de Julho.

2008-07-13T20:02:00.002-03:00

Feliz dia do Rock, irmãos.

Vamos dar as mãos e cantar, digo, orar, ah que se dane, ao som de AC/DC.

Tá que todo dia é dia do Rock, mas é bom lembrar que eu nunca ouvi falar de "dia do Hip Hop" ou "dia do reggae".

E aí, já ouviu Led Zeppelin hoje?

Essa noite, eu tive um sonho de sonhador.

2008-06-12T21:37:00.003-03:00

Não, não sonhei com O Dia Em Que a Terra Parou. E nem é aquele sonho em que eu leio uma resenha que diz que meu álbum é tão foda quanto qualquer álbum dos Pixies. É só o sonho mais drogado que eu já tive em toda a minha vida, e como eu ando sem nada pra escrever, vai ele mesmo.

Tudo começa comigo indo pra escola. Aqui muitos podem dizer que foi um pesadelo, não um sonho, mas não chega a ser pesadelo porque eu nem chego na escola.

Beleza, tudo normal. Tirando a parte que eu fui andando pra escola.

Muitos podem não entender, então vou explicar. Minha escola fica razoavelmente longe da minha casa. O lance é que o caminho de casa pra escola é basicamente uma rua. Passando perto da minha casa, é uma avenida que corta uns dois bairros da cidade. Daí ela faz uma curva e muda de nome, e corta mais uns dois bairros. Daí desce um morro, muda de nome de novo, e corta mais um bairro. O ônibus que eu pego três vezes por semana às 12:20 passa por ela toda, e ele faz isso em uns 20 minutos. Mas, se eu fizer o mesmo caminho a pé, o buraco é mais embaixo.

Enfim. A loucura começa aí. A troco de que eu iria para a escola a pé, pelo menos se eu quisesse chegar no horário. E a pior parte é que tinha um monte de gente junto comigo, mas muita gente, e de todos eles eu só conhecia três pessoas. Vou dar seus nomes, Léo, Japa e Gabriel.

Para efeito de movimento estudantil, todo o bolo estava com o uniforme da escola. Beleza, começamos a andar. Durante o caminho, o Japa estava se comportando de uma maneira estranha. Ok, quem o conhece sabe que o seu modo de agir não é lá muito normal (livro no Passeio Público que o diga, mas isso eu conto outra hora), mas ele estava excessivamente estranho. Parecia que, em cinco minutos, tinha usado mais drogas do que o Syd Barrett, o Jefferson Airplane, os Doors e o Love já usaram em toda a história.

Andamos bem pouco, e antes da primeira mudança de nome da rua, começou a chover. Todo mundo saiu correndo, cada um pra um lado, e o pior é que a chuva nem era tão forte. Esse povinho de açúcar, vou te contar...

Beleza. Eu corri igual um desesperado e cheguei em um terminal. A beleza da coisa é que pra chegar em um terminal eu teria que andar muito mais do que pra chegar em um lugar pra me esconder da chuva, mas quem disse que sonho precisa fazer sentido, né. Nesse terminal, junto comigo, havia uma menina que estava no grupo.

Meu canário belga, a guria era tão linda que chegava a ser feia. Beleza, eu não sabia quem era, mas vamos conversar, né.

Ok, eu fui conversar com ela e a menina era bem simpática. Fomos até um ponto do terminal e sentamos pra esperar o ônibus. Tá que a gente entrou no terminal sem pagar, mas enfim. Outra coisa bizarro era o ponto. Quem conhece as estações tubo de Curitiba sabe que já não são as coisas mais normais do mundo (basicamente é um tubo que você entra pra esperar o ônibus), e esse ponto no terminal era como o tubo, mas ele não estava deitado. Estava em pé. Estava mais pra parada de ônibus espacial.

Dentro do tubo havia um relógio e um banco, e atrás do banco tinha grama. Nós sentamos ali e continuamos conversando, até que ela disse "Ei, quer ver o que deixou o Japa maluco daquele jeito?". Eu disse "Sim", ela puxou um desodorante da mala e espirrou no meu rosto.

Eu comecei a delirar na hora. Nunca usei drogas e acho isso a coisa mais retardada do mundo, e o mais próximo que eu chego dessas viagens é ouvir Pink Floyd, mas acredito que mesmo que eu fosse o cara mais chapado do mundo, não saberia descrever como é se drogar em um sonho drogado.

Enfim, eu senti a menina pegando no meu braço e ouvi uma voz lá longe dizendo "Rodrigo, o ônibus chegou". Nós embarcamos e dentro dele estava o Léo. Ele disse "Ei, a gente precisa achar o Gabriel", e a menina respondeu "Esse ônibus aqui passa no Largo da Ordem, talvez a gente encontre ele lá". Então o ônibus saiu e a gente chegou no Largo da Ordem.

Ainda chovia, mais ou menos na mesma intensidade do começo do sonho. O problema é que existe a "estação Largo da Ordem. Ao embarcar no Ligeirinho, aguarde sempre o desembarque", só que não tinha nada haver com a estação Largo da Ordem real. Primeiro que o tubo estava bem na frente da Igreja, lá onde os carros não passam. Então aí está uma. A outra é que aquele não era o Largo da Ordem. Quer dizer, ser ele até era, afinal, estava todo mundo dizendo que era o Largo da Ordem, mas estava bem diferente do que eu me lembrava. Enfim.

O Gabriel estava lá. Nós chegamos perto dele pra falar e ele disse "É melhor a gente ir rápido, ou vamos nos atrasar". Então o sonho mudou.

Estava eu e meu primo andando em uma rua. Não sei dizer se o primo em questão é o Léo ou o Júnior, que não apareceu nessa história até o presente momento, porquê em determinado momento ele era o Júnior, e em outro momento era o Léo. De qualquer forma, a rua eu reconheci na hora, ela fica em São Mateus do Sul. Era uma subida, e o tempo estava frio, cheio de nuvens e tal. Estávamos subindo essa rua, e então eu me toquei que era um dos caminhos que eu poderia pegar para chegar na escola que eu frequentava na época que morei em São Mateus do Sul. O problema é que eu estava com o uniforme da atual escola.

Mas daí eu me toquei que eu não estava indo lá estudar, só visitar. Beleza, quando eu cheguei na escola, do outro lado da rua, estava um bando de gente. Nesse momento, o meu primo, que era o Júnior, disse "Aí estão eles, Rodrigues" (não, meu sobrenome não é Rodrigues, ele é o único que me chama assim), e eu fui até o bando de gente. Reconheci muitos ex-colegas que estudaram comigo naquela escola, pouquissímos dos quais ainda mantenho um quase inexistente contato.

A pior parte é que de todas as pessoas que estavam ali, desde a menina por que eu tinha uma (grande) queda, até os caras que eu odiava, até as pessoas com quem eu nunca falei e alguns amigos que fiz, o melhor amigo que eu tinha na época não estava. Foi meio triste não encontrá-lo lá.

Então eu entro na sala com eles. O bizarro é que eu sei que a maioria nem estuda mais naquela escola, alguns reprovaram de ano e outros eu não faço a mínima idéia de que fim levou. Entramos na sala e eu assisti as aulas com eles. Depois fui embora.

No caminho de volta, meu primo, dessa vez o Léo, e eu andamos tranquilamente, ainda em São Mateus, pegando um dos vários caminhos possíveis pra voltar pra casa em que eu morava lá. (o legal era que a minha casa ficava em uma parte baixa da cidade, e a escola ficava na parte mais alta. Teve uma época em que eu ia de bicicleta pra escola, e na hora da volta me largava naquelas descidas e quase era atropelado três vezes por dia).

Estávamos a pé. Acho que é porque nos últimos meses que fiquei lá eu vendi minha bicicleta, mas também pode ser que é pelo Léo não saber andar de bicicleta, então seria bizarro. Tá, mais uma anormalidade não faria mal, mas sei lá. De qualquer modo, estávamos a pé. Em determinado momento ele saiu correndo na frente. Eu pensei "Que cara idiota, ele não conhece a cidade. Vai correr pra quê?". Daí eu ouvi um "Rodrigo!" e o rosto do meu pai apareceu na minha frente.

Ele estava indo pra trabalho e precisava me deixar acordado, pra não perder a hora.

Falta de assunto IV

2008-05-01T12:45:00.003-03:00

Às vezes é bom ter sobre o que escrever. Quando não tem, vamos atrás dos links.

frases legais que descrevam o quanto o flamengo é bom
Tenta "Meu time é protegido da CBF, nananããããã"
Sério mesmo, se você precisa procurar no Google justificativas pra provar que seu time é bom, se mate, amigão. (só fico impressionado que não seja outro time no lugar do Flamengo)

escrever texto para tirar copia
(???)

Sim, fora essas, o resto tem ligação com aquele famoso ator, ou com um famoso ramo do cinema, ou com qualquer coisa censurável. Que beleza, hein, onde eu fui parar.

Ao Mestre Com Carinho.

2008-02-27T08:38:00.003-03:00

Não interessa o que falam, mas o cara que decide ser professor é o cara mais foda do mundo.

Quer dizer, eu quero ser professor, mas eu já sou foda, então fica meio redundante, mas não é esse o ponto. É que eu penso algo do tipo "o que seria do Engenheiro, do Médico, do Advogado, do Detetive, do Garoto de Programa, etc, se não tivesse um mané lá ensinando ele?"

De certa forma, eles não existiriam se não tivesse alguém ensinando (e eu não vou aceitar comentários dizendo que o próprio profissional poderia ensinar outros a fazer aquilo, então o professor não é indispensável), por isso o professor é o cara mais legal do mundo.

Mesmo assim, tem os professores que ultrapassam esse limite. Eles não são só fodas, eles vieram de outro planeta. É aquele que faz você lembrar, não só da matéria, mas do momento em que você aprendeu aquilo, das piadinhas, até da cor do sapato do infeliz, anos depois da última vez em que se encontraram.

Tipo o professor Jair. Aquele cara dessa altura que entrou na sala para ensinar matemática. Lamento até hoje ter entrado no colégio no meio do ano, o que me levou a ter apenas seis meses de aula com ele. E as aulas não eram chatas, elas eram ótimas. Até lá no fundo, onde a matemática vira um tédio até para aqueles que gostam, ela continuava interessante, até para aqueles que não gostavam, se duvidar. Grande Jair, aquele que imitava um velho pra explicar ângulos, que reclamava da profissão, que fazia desenhos estilo Xiao Xiao no quadro, às vezes para explicar alguma coisa e às vezes por nada, aquele que ameaçou dar um tiro na sala...

Ou como o professor Enzo. Engraçado que os dois primeiros da lista são professores de Matemática. O Enzo que fala "Vamos virar pra frente aí, cara. Agora é hora da aula, depois você marca encontro com o camarada de trás", e cinco minutos depois "Gente, eu acho que é a coisa é séria, daqui a pouco o cidadão vai pular no pescoço do outro e dar um beijo". Pena que é poodle, né, mas isso a gente releva. Do mesmo jeito que a cada cinco minutos ele tira sarro do Glorioso, qualquer mané que não seja um torcedor de momento sabe deixá-lo quieto com frases do tipo "Quando você for Hexacampeão Paranaense, volta que a gente conversa" ou "Pra quê comemorar sequência de vitórias? Ah, já sei, é que o seu time é tão várzea que não bate record de público nem quando está na final da Libertadores! Ah, esqueci que vocês não tem nem um estádio pra sediar uma final de Libertadores" ou então "Quem você está chamando de paquita? Quem leva pompoms pro estádio no dia do jogo mais importante da vida são vocês. Ah é, esqueci que vocês tem memória curta, não lembram de nada antes de 2001, não lembram nem que são time de fusão, nem que copiaram tudo do Flamengo, mas tiveram o bom senso de não se chamar Flamengo Paranaense" e etc.
Mas isso ajuda a deixar a aula melhor.

Ailton! Grande Ailton! Professor de História mais foda que eu já tive. Tudo bem que eu só tive uma aula com ele, até hoje, mas que se dane. Fontes confiáveis dizem que ele é foda. Percebe-se, a banda preferida dele é Pink Floyd, ele não passa nada no quadro e dá aula de história do jeito que se deve dar aula de história: pega um tema e viaja em cima dele. E foda-se o resto. A diretora vai entrar na sala, ver o quadro em branco, e pensar que ele ficou coçando a aula inteira. (palavras dele)

Izabelle, ou Izabele, ou Isabele. É, eu não lembro do nome da professora de História que me chamava de Anarquista a cada cinco minutos. E era meio "Ailtonzada", não passava nada no quadro, só brisava em cima dos assuntos.

Júlio, o Careca. Professor de Física que deixava você pensando besteira até com a frase mais inocente do mundo. Sério, o cara nunca caiu em uma pegadinha de alunos, mas os alunos se fodiam na mão dele. Frases do tipo "Eu magoei o Igor, é melhor eu retirar" seguidas de um "Tá tudo bem, Igor? Prefere que eu deixe? Cuidado, meu avô era africano" e etc.

Esses são alguns. Existem vários outros, mas agora eu preciso ir. Conhecer o professor(a) de alemão.

Ps: Antes que eu esqueça, acho que encontrei a palavra mais bizarra já usada pra chegar nesse site: kid bengala ja fez filme gay? sim ou não
Nem vou comentar.

Como Conseguir Idéias Para Escrever Um Texto (Que Ficará Uma Bosta)

2008-02-11T13:39:00.000-02:00

Ultimamente tenho notado que muitos blogueiros (e eu estou nesse grupo) usa com frequência a história do "Não tenho nada de bom pra escrever" para escrever alguma coisa.

Isso não é uma crítica, longe disso, normalmente os textos concebidos nessas circunstâncias ficam ótimos (quase sempre tratam a criatividade como alguém que passou a noite contigo e sumiu no dia seguinte), ou então enrolam, comentando fatos aleatórios desde a última postagem (ou que aconteceram antes dela, mas que nunca teve a idéia de usá-los). A coisa é que não dá pra usar sempre a mesma desculpa. Então, se você precisa escrever um texto o mais rápido possível, já que a sua vida depende disso (ou não, você só está esperando baixar o filme da Gretchen), e não sabe porra nenhuma do que escrever, o caminho mais fácil é tirar suas idéias de algum lugar. Sempre lembrando que, como já dizia o profeta, "Nada se cria, tudo se copia".

Primeiro, se você for um débil mental qualquer que ganhou o PC ontem e a maioria dos seus parentes acha que você se daria melhor com uma clava, chegou aqui usando palavras obscuras no Google, ou está usando uma camiseta com frases do tipo "Se joga", "Beijosmeliga" ou qualquer besteira dessas, se mate.

Segundo, se você ainda não se matou e está pensando em ir beber alguma coisa pra ficar igual a Amy Winehouse, se mate [2]. Tudo bem que coisas geniais como Whole Lotta Rosie, Master of Puppets ou o próprio Rock & Roll foram concebidos depois de muita cerveja (além, é claro, de uma tremenda trepada), mas deixa isso pra caras que sabem beber e usar uma guitarra.

Terceiro, se você ainda está aqui e agora quer usar drogas, se mate [3]. É verdade que meus maiores ídolos morreram de overdose, mas eu não vou ser burro como eles e viver só até os 27. Você deveria pensar assim. Se não, só se mate.

Enfim, se você chegou até aqui sem se encaixar nos três últimos casos, parabéns. Significa que você ainda tem um resto de cérebro aí, ou simplesmente não tem mais nada pra fazer (ou está esperando o meu resumo sobre filmes pornôs de hoje).

A primeira coisa que você pode fazer pra conseguir inspiração é ouvir uma música enquanto escreve. Mas tome cuidado ao escolher a música: Led Zeppelin origina textos místicos, Pixies e Pink Floyd originam textos chapados, ZZ Top e AC/DC são fontes para a cerveja e o sexo, e etc. A escolha da música é importante. Se a sua idéia é protestar (de uma forma mais agressiva do que racional), ouça Motörhead. E lembre-se: não dê a mínima para o que a letra fala, nem tente fazer uma grade análise da música, deixe isso pra quando estiver cagando. Agora não tente escrever ouvindo Iron Maiden: você sentirá uma grande vontade de dar a bunda, que não vai parar na cadeira pra escrever (não que alguém que escute Iron Maiden tenha o costume de escrever).

Leia outros textos. Você pode tirar a idéia principal de algum deles, e desenvolver a partir daí. Mas se, ao final da leitura, o pensamento "Putz, cara, que foda" aparecer, desista e tente de novo outro dia. Você vai ficar comparando o seu texto com o outro, tentando chegar perto e, dependendo o do autor (aka se você conhece alguma piada do RA , viu alguma coisa do Interney, acabou de fechar a janela do Hoje É um Bom Dia ou leu qualquer coisa de minha autoria, dentre outros tantos blogs de qualidades que existem por aí) você vai falhar miseravelmente. Agora, se você é frequentador do Lado Rosa dos Blogs (que eu não vou dizer quem é, já que tais seres tem grandes seguidores e se eu comprar briga com eles os marsupiais vão invadir minha casa) feche já essa janela, afinal, você não merece ler meus textos, não que superar esses aí seja um grande desafio.
(mentira, esse último parágrafo foi só pra puxar o saco dos meus ídolos. Consegui?)

Assista um filme. Na melhor das hipóteses, o texto que você vai fazer será um "Hoje eu assisti High School Musical e AMEI as letras *.*³²¹³²¹³¹", ou "Eu realmente não entendo o que esse povinho vê no tal do De Volta para o Futuro". Em ambos os casos, eu acho que você deveria desistir da idéia de ter um blog.

Saia de casa, dê uma volta, encontre algo engraçado na rua, volte e comente. Pode ser qualquer coisa, alguém vomitando ou o gato pendurado na árvore. Nem que seja pra dizer que não achou nada, mas pelo menos é uma saída...

Essas são apenas algumas idéias. Como eu sou o melhor escritor que você vai conhecer em toda sua vida (e se eu não for, pelo menos sou melhor que um tal de Paulo Coelho), raramente uso esses artifícios para conseguir uma obra literária universal, porém, como você não tem uma mente tão magnífica como a minha, pode fazer isso. Mas lembre-se: nunca fale da sua vida pessoa. Ninguém está interessado em saber que aquele mané por quem você é apaixonada virou gay após encontrar o Kid Bengala, a não ser que você se chame Neil Gaiman.

Ps: esse texto deveria estar cheio de links para outros blogs, fotos e sites. Mas eu tenho preguiça de procurar. Desafio qualquer um que leia isso aqui a encontrar as páginas que eu citei. Vale desde as mais fáceis como o Hoje é Um Boa Dia até o "alguém vomitando". Menos, é claro, as páginas do Lado Rosa. Afinal, não quero ninguém correndo atrás de mim na rua, com um vibrador na mão.

Não.

2008-02-03T17:18:00.000-02:00

Eu não tenho nada pra fazer. Mesmo. Por isso estou postando aqui.

Na verdade eu até tenho o que fazer, mas preciso compartilhar com vocês que, desde aquele post das palavras usadas no Google pra chegar aqui, o número de visitantes que costumam pesquisar por "fodas geniais" aumentou consideravelmente. Bem, para o próximo que for pesquisar eu deixo a dica: tenta o Kama Sutra.

Ah, e também tem alguns outros termos de busca diferentes, que eu encontrei desde o último post. Aí estão eles:

BANDAS DE HEAVY METAL porno
Do jeito que está escrito. Sei lá, vai ouvir Iron Maiden. Aquilo é uma grande putaria.

seja atriz porno
Eu colocaria um anúncio nos Classificados, não isso.

quero me escreve para ser atriz porno
Depois dizem que o cinema brasileiro não está crescendo \o/

"aí, eu espero"
(???)

Fora isso, apenas algumas referências ao Neil Young ( \o/ ) e uma atriz porno conhecida. Não vou falar o nome dela para o número de palavras bizarras não aumentarem.

A primeira vez...

2008-01-10T20:29:00.000-02:00

Enquanto esperava o início do jogo Coritiba x Iraty (que já começou, aliás, e eu estou aqui porque amo vocês (tá, mentira)) estava vagando no Orkut, na comunidade Beatles Brasil, pra ser mais exato.

Nela eu encontrei um tópico "A primeira vez". Alguns relatos chamaram minha atenção, enquanto o meu pareceu tão pobre que eu fiquei até com vergonha de postar. Mas enfim, como estou pra atualizar isso aqui há dias, vai algumas histórias da primeira vez que eu ouvi algumas das minhas bandas preferidas.

Beatles: Isso é meio contraditório, já que meus pais tinham seis anos quando o mundo viu a Beatlemania. Isso significa que eu já ouvia Beatles quando ainda era dois. Considerando que de 1964 pra cá já tocou muito Beatles em todo lugar, ainda mais quando John Lennon morreu (e eu imagino que todas as rádios do mundo tenham feito especiais de três dias com as músicas dos Beatles), e que após o meu nascimento meus pais continuaram ouvindo boa música, eu realmente não lembro xD
E isso com várias outras bandas, mas vou considerar o momento em que eu escutei algo delas prestando atenção, não apenas ouvindo por ouvir.

Então, isso quer dizer que, no final de 2005, eu comecei a me interessar por música. Enfiado em uma cidade onde eu tinha que ouvir sertanejo o dia inteiro, eu fui atrás de coisas legais que eu sabia que existiam. Um belo dia, fuçando nos CDs do meu pai, encontrei o Anthology. Já havia encarado aquela capa composta por mistura de imagens históricas dos Beatles, mas sabe como é criança não liga pra nada, então tá, né. Fui ouvir o disco. Nenhuma música chamou minha atenção até começar Happiness is a Warm Gun. Não lembro o que pensei na hora, mas foi algo como "Fodeu". Aquela paradinha com uma voz dizendo ao fundo, após um erro, "Oh shit!" fez minha cabeça.
Mas eu estava errado. A coisa só fodeu mesmo depois de ouvir Abbey Road.

Led Zeppelin foi no mesmo dia. Mas eu só conheci Led Zeppelin nesse dia. Encontrei a coletânea Early Days (que na verdade era a Latter Days com a capa errada) no mesmo armário em que estava o Anthology. Como tudo que o Led Zeppelin já fez é bom, pode-se dizer que o CD tinha clássicos do início ao fim, mas a única música que fez eu voltar o disco pra ouvir de novo foi Achilles Last Stand. Ô musiquinha orgasmática.

Pink Floyd, mais ou menos no mesmo dia. Pra quem cresceu torcendo para o Coritiba e ouvindo a maldita sátira dos poodles do C. A. Paranaense, até agradeço por só ter realmente me interessado pelas duas coisas (o futebol e a música) alguns anos depois, quando já sabia separar as duas coisas. Na época, meu pai só tinha coletâneas no tal armário. Progressive File, The Best, etc. Epa, The Wall Disc 2. Isso é uma coletânea? Ah, acho que não, ou teria Another Brick in the Wall pt. 2. Mas ei, essa tal de Hey You é legal. E essa Comfortably Numb também é.
Por um tempo eu fiz algo bem gunner, que foi não ir atrás de outras coisas. Ficava só nisso, das três bandas. Depois que eu fui conhecer o resto e pirar mais.

Agradeço ao Kain, ao Last.Fm e ao Beco Diagonal por conhecer Pixies. Se não fosse a moda espalhada no já citado fórum pelo já citado usuário, de usar as assinaturas fornecidas pelo já citado site, eu não teria visto esse nome jogado em um canto, não teria digitado "Pixies" no Kazaa (sim, eu usava o Kazaa!), não teria ouvido Cecilia Ann e não seria tão chapado como hoje.

Também devo ao Beco Diagonal o fato de conhecer The Who, mas precisamente ao Pontas e ao Jogo Musical (criado pelo Kain, aliás. Pra quem não sabe, é postada uma lista de músicas de uma certa banda, e cada usuário retira uma. A que ficar no fim ganha). Após uma lista dos Beatles, foi postada uma lista do Who. Como eu não conhecia, baixei as músicas da lista e, se Pinball Wizard não estivesse na lista, acho que não teria gostado de nenhuma música e, consequentemente, não iria procurar mais nada da banda.

Não sei dizer quando eu comecei a gostar de R.E.M. Indicação do meu tio, talvez, mas isso é pouco provável. É uma das bandas que um belo dia eu abro o Media Player e ela estava lá. Não sei como ela parou lá, simplesmente estava.

GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL DO COXA CARALHO! TOMA! CHUPA SEU BANDO DE FILHO DA PUTA!

(...)

Pronto, voltamos ao texto.

Stone Roses foi indicação do meu tio. Um belo dia ele entra na minha casa com um carregamento de CDs, com vários clássicos como o Nevermind, Ballyhoo, Nowhere, e Stone Roses.
Eu realmente não sei o que pensei quando ouvi I Wanna Be Adored. John Squire e sua guitarra perfeita, o baixo arrasador do Mani e o vocal bêbado do Ian Brown. A segunda foi Made of Stone e a merda já estava feita. Mais de 13 horas ouvindo o mesmo CD, banda preferida desde então.

Como eu já falei, Ballyhoo estava no meio dos CDs, e foi ali que eu conheci Echo. Hoje eu tenho certeza que, caso você não receba uma indicação de alguém que entenda de música, a melhor forma de conhecer uma banda é através das coletâneas. Elas prestam pra alguma coisa.

Harvest Moon, do Neil Young, estava entre esses CDs. Mais um que me fez pirar, logo na terceira faixa. Simplesmente perfeito, é o disco que você ouve inteiro sem pular nenhuma faixa. Mas mais uma vez eu tive uma atitude Gunner e não corri atrás de mais nada do Neil Young, até que muito recentemente, eu ouvi Rust Never Sleeps. Hoje ele é o único cara que conseguiu o feito de me transformar em um fã xiita.

Queen. Antes de Stone Roses e depois de Beatles. Um dia minha tia foi lá em casa, e ao ver que eu estava ouvindo Beatles, perguntou se eu gostava de Queen. Não conhecia, baixei duas músicas e me interessei (Bohemian Rhapsody e I Want Break Free). Depois, adivinhem, achei uma coletânea deles no armário do meu pai.

Raul Seixas, o primeiro cara que eu realmente curti. Esse conseguiu fazer eu prestar atenção em música antes de prestar atenção em música, então eu não sei quando comecei a gostar dele. Altas viagens ouvindo fitas K7 dele.

Beck. Aposto que se o John Lennon fosse vivo hoje, ele estaria fazendo a mesma coisa que o Beck (sem antes, claro, dobrar a dose de anfetaminas após ouvir Pixies. Eu sou adepto da teoria de que, se os Beatles ainda existissem, eles iriam curtir Pixies. E, como é de praxe, eles iriam ouvir o Bossanova, se trancariam no Abbey Road e fariam mais um disco foda). A primeira coisa do Beck que eu ouvi foi The Golden Age, do Sea Change. Não lembro onde, mas li em algum lugar, não tinha nada pra fazer, e fui atrás. Sem mais.

AC/DC é a banda que todo mundo gosta, e a única que você joga na cara de qualquer retardado que vem falar "Mas todas as bandas já gravaram músicas românticas", a não ser, é claro, que você ache o refrão "Eu só não comi a mulher dele porque ela estava menstruada" algo romântico. Ouvi os clássicos, Highway to Hell, Back in Black, Thunderstruck, etc, gostei, mas nunca dei muita bola, até ouvir o High Voltage recentemente. Ô bandinha pra ser foda, hein.

Certo. Apenas algumas de várias bandas que eu não abro mão. Qualquer dia eu falo mais, quando estiver sem inspiração pra escrever. Ou não.

Agora vou ouvir o segundo tempo do jogo. Passar bem.

Falta de assunto III

2007-12-25T10:58:00.000-02:00

Entre discos do AC/DC, imagens do Coxa, presentes de Natal (que, curiosamente, não se encaixam no texto "12 de Outubro") e uma ceia bem indigesta, eu realmente não sei o que postar aqui.

Admito que faz alguns dias que estou pensando em postar alguma coisa, principalmente depois de ler alguns posts do Rodrigo e do Kain (que eu não consegui encontrar o link para o blog dele. Desculpe, Kain. Se alguém estiver lendo isso e souber o link, manda aí. Eu não vou puxar assunto com ele só pra pegar o link. Etc.) eu fiquei com vontade de escrever.

Mas sei lá, sem idéias é meio difícil e talz, então eu simplesmente deixei. Mas a vontade continuou. Até que eu visitei o Le Sales Blog e lembrei que também tenho essa pseudo-ferramenta esquisita que mostra os sites que redirecionam para o seu (na falta de um nome melhor).
Obs: Imagino que algum babaca vai clicar no link, ele (Le) vai visitar esse blog, ler essa e outras merdas, jogar um processo por plágio nas minhas costas e ainda reparar nos diversos erros de português encontrados ao longo desse mais de um ano de blog (com poucos textos, mas enfim).
Obs2: Eu fico puto comigo mesmo quando leio posts antigos e encontro erros grotescos, mas prefiro deixá-los lá, para alguém econtrá-los e me zoar, assim como eu fiz com um tal Flog que tive uma vez. Mentira, eu tenho preguiça de editar.

Voltando, eu pensei "Êba, vou pegar a idéia do cara e fazer isso também." Mas logo desanimei. Desde que coloquei essa ferramenta, e isso tem um bom tempo, nunca recebi uma visita bizarra. Os links encotrados sempre são os do meu perfil no Orkut ("Não querendo brigar, mas você fuçou meu Orkut!"), ou de um tópico no BD (Porque a propaganda é a alma do negócio!), ou dos blogs pseudo-parceiros (Valeu aí por me linkarem!), fora aqueles "unknown" que, com a ajuda de duas ou três perguntas, podem mostrar quem são meus fiéis leitores.

Porém, como sou Coxa-Branca e não desisto nunca, resolvi verificar o troço lá e eis a minha surpresa: haviam visitantes encontrados (ou melhor, perdidos) pelo Google! Então, segue a lista das palavras digitadas n'O Oráculo que trouxeram alguns piás-de-prédio (porque, pelas palavras, só pode ser isso. Malditas férias escolares, pais deixando filhos ficarem o dia inteiro no PC, tsc, tsc). Em itálico, o meu comentário.

como saber se alguém te fuçou no orkut
Que tal ativar a opção "Visitantes do perfil"?

resumo do filme estrada para perdição
Se ainda fosse ano letivo eu diria que é alguém com preguiça de fazer a tarefa de casa. Mas cara, assista o filme! Ele é legal, até, melhor que Xuxa e os Duendes. E aposto que não deve ter nada pra fazer.

resumo do filme estrada para perdição
De novo.

banda eclipse de marte
Depois o indie sou eu.

elisa estrada megaupload
No mínimo alguém atrás de pornô. Ps: Quem (ou o quê) é Elisa Estrada?

fodas geniais
Aposto que, pra um cara desses existir, a dos pais dele só pode ter sido isso.

estrada para a perdição
O melhor é que o nome do blog não tem o "a".

orkut
Simples assim.

orkut do parà
???

fodas geniais
De novo.

MUITAS PESSOAS LEVA VOCÊ A PERDIÇÃO
Amém, irmão! E viva o Caps Lock!

atriz porno classica
Mais um. Acho que estou andando com as pessoas erradas.

porno estrada do pazer
Esse é o melhor.

fuçou meu orkut
Se ele fosse só em russo, eu até entenderia que o povo procurasse ajuda em outro lugar...

Falta de assunto msn
A minha dica é: use as palavras-chave tempo, futuro, Sgt. Pepper's, Kubrick, Machado de Assis, Loveless, Couto Pereira e Comando Dadoninho. Se ela não souber o que isso quer dizer, tente outra pessoa. Mas cuidado: se a pessoa souber o que são essas coisas e você não, significa que você é retardado.

Sabe, na real, eu gostaria de saber se essas pessoas encontraram o que estavam procurando.

Regressão.

2007-12-02T20:29:00.000-02:00

Saca aquele lance de visitar suas vidas passadas pra descobrir que tu foi uma puta da corte de João VI e voltar dizendo que foi Jim Morrison?
Então, estou sentindo que fiz algo parecido no final de semana.

Quer dizer, eu divido minha vida em quatro partes, até hoje: Só Sei Que Nada Sei, Pode Vir Quente Que Eu Estou Fervendo, Ando Meio Desligado e Yesterday.

Só Sei Que Nada Sei durou do meu nascimento até os meus sete, oito anos, mais ou menos. Nesse tempo, como toda boa criança saudável não-prediana, eu não pensava em nada, não me preocupava com nada, não fazia nada de útil. Até jogava bola.

Pode Vir Quente Que Eu Estou Fervendo foi dos oito até os onze anos. Qualquer coisa servia para alguma coisa, independente do que fosse. O aparelho de som deveria tocar CDs, então eu pegava os CDs do meu pai e ouvia. O parelho de VHS gravava filmes, então eu assistia a Sessão da Tarde e gravava os filmes.

Ando Meio Desligado teve início aos doze e foi até os quatorze. Foi a fase mais perigosa, aquela em que muitas pessoas se prendem e nunca conseguem sair. Foi um pseudo-Só Sei Que Nada Sei, com a diferença que eu queria começar a saber das coisas. O problema é que eu não sabia nada, então eu pegava o que as pessoas diziam e construia algo em cima delas. Viu Malhação ontem? Iron Maiden é uma banda boa. Calças largas e caídas são legais!
Foi uma época obscura, eu queria ser metaleiro usando roupas da Anjuss. Triste, eu sei.

Yesterday começou ao final da Ando Meio Desligado e dura até hoje. A diferença dela para as outras foi que eu comecei a buscar as coisas e montar, por mim mesmo, para então construir algo nelas. Stone Roses, camiseta do Abbey Road, calça jeans, Internet...

Tá, e qual o problema? Eu sou uma das pessoas que mais ergue a bandeira anti-Heavy Metal e fiquei ouvindo Heavy Metal por boa parte da semana. Isso me lembrou toda a fase Ando Meio Desligado.

Onde eu estava com a cabeça pra achar que uma bateria barulhenta era tudo? Ou que uma guitarra rápida fazia diferença, ou técnica vocal? Spray no cabelo é o fim, pintar toda a cara pra entrar no palco e vestir uma calça de couro apertada não é o máximo!

E isso é o de menos! Vamos contar que colocar uma caveira nas costas e ficar gritando "Hell, hell, hell!" é símbolo de masculinidade, por mais que as fotos das farras mostrem o contrário? Barba e cara de mau, spike e tudo o mais? Onde foi parar isso, para que volte com toda a força em cinco dias?

Ah, espera aí. Acho que eu tenho uma salvação. Bandas de Heavy Metal que valem alguma coisa:

1 - Black Sabbath, e todas as suas formações, seja com quem for. Riffs arrasadores do Iommi combinados com qualquer vocal + linha de baixo destruídoras = O Céu É O Limite.
2 - Metallica: que mané The Number of the Beast o quê, o negócio é Master of Puppets. Não é toda banda que sustenta um instrumental veloz + lirismo + vocais cortantes e letras, às vezes com idéias, às vezes sem nada construtivo. Tá certo que conseguiu estragar seu legado, mas Stone Roses fez isso, então que se dane.
3 - Megadeth, porque fala sério, expulsar o Sr. Guitarra de Vespa de uma banda em que todos os integrantes eram chegados na marvada por causa das drogas é fogo.
4 - Motörhead, que faz você querer beber cerveja e bater em quem está do seu lado, tudo ao mesmo tempo. Sério, qual banda faz isso? E não pára por aí. O Motörhead tem o frontman mais feio da história do rock!

(um minuto de silêncio)

Ah, é. São essas bandas que eu andei ouvindo. Estou salvo, estou salvo! \o/ \o/ \o/

Ou não.

(mais silêncio)

Ah, o Loveless chegou. Agora eu estou salvo.

Dica: a frase acima é uma dica.

Remember, remember, the fifth of November.

2007-11-10T22:27:00.000-02:00

Sim, hoje não é dia cinco de novembro!
Aposto que a maioria esmagadora dos blogueiros, que curtem Alan Moore e sua gaveta de alucinógenos, fizeram um post especial nesse dia.

Bem, comigo não foi diferente. A coisa é que o meu cinco de Novembro foi "fazendo o que o V gosta!".

Primeiro, não, eu não explodi nada. Também não ouvi Tchaikovsky, não raspei a cabeça de ninguém e muito menos sofri queimaduras de terceiro grau.

Acontece que nesse dia a revolução comeu solta no meu colégio. A coisa é que não estavamos lutando pela Anarquia, visto que esse sistema não funciona com a mentalidade atual da sociedade, quem dirá com a mentalidade de um bando de emos enrustidos e vileiros, mas sim pela Democracia.

Então vejamos. Ah sim. Eu ia postar, mas esses acontecimentos continuaram por todos esses cinco dias, que eu resolvi esperar um desfecho para só então escrever. Mas se passaram cinco dias e nada, então foda-se, vou escrever antes que eu esqueça.

Dia 5, uma bela segunda feira. Aluninhos felizes em aula, quando muda o professor. Junto com ele aparecem duas alunas do terceiro ano. Nessa hora as patricinhas da sala começaram a se maquiar, para competir com elas, e os cuecas prestaram atenção. Não no que elas falavam, necessariamente.

Blá, blá, blá, vamos passar uma lista pedindo a demissão da diretora. Hein? Não, ela não fez nada. É tudo culpa do sistema de eleição de diretores a partir da indicação do governador. Sim, eu não lembro o nome desse sistema! Que belo professor de história eu vou ser, hein.

Logo após isso entrou uma professora-não-sei-de-quê. Óbvio que não era coisa só dos alunos. Ela falou sobre isso. Mas, em momento nenhum, ela disse sobre assinar lista ou coisa do tipo. Agora o mais legal: uma aluna da minha sala, que não entendeu porra nenhuma do que estava acontecendo, mas decidiu fingir que estava entendendo, resolve ligar pra mãe dela, pra avisar a diretora que uma professora estava passando uma lista pedindo a saída dela. Mas hein?

Com o filme queimado, essa professora resolveu falar com o professor de história. O legal disso foi a mijada que ele deu na turma, uma aula sobre falta de caráter, uma beleza.

No outro dia essa aluna não foi. O dia 6 foi um pouco mais tranquilo, porém, com a mesma conversa em cada canto. Mas com todos tomando cuidado com o que falavam. Tivemos uma aula em Live Action sobre "O Que Foram As Diretas Já" com a professora de português satirizando certos acontecimentos. O pessoal da manhã ficou protestando o dia inteiro. O da tarde nem sabia o que estava acontecendo. Só faltaram os caras pintadas. Também ficamos sabendo o que meteu os alunos no meio de tudo: a frase "Não vou me rebaixar ao nível de vocês", que saiu da boca da diretora na direção dos alunos.

Dia 7 desandou. 95% do colégio ficou pra fora fazendo pressão. Saca o que é entrar na sala e ver apenas os dois primeiros lugares de cada fila ocupados? É quase o paraíso dos nerds, significa uma aula em paz. Mas era bizarro, sabe, todo mundo pra fora, protestando. Nesse dia fomos liberados no final da segunda aula, com a notícia que no dia 8 não precisava ir pra lá.

Ó, que legal. Mas teve gente que foi. Até que no dia 9 eu chego lá e vejo um bando de estudantes fazendo cover de outros estudantes. A coisa é que, de todo o povo que ficou pra fora, protestando, menos da metade era do turno da tarde. O resto era o pessoal de outro horário. Não houve aula nessa dia, os estudantes fizeram não ter.

Resumo da ópera: no meu colégio, no turno da manhã ficam os segundos e terceiros anos. Primeiro ano só nos turnos da tarde e noite. E quem estava lá erguendo a bandeira de algo que não o NX Zero era o pessoal do segundo e terceiro ano. O pessoal que vai sair no final do ano e não precisa se preocupar com o futuro do colégio. Enquanto que os calouros que entraram esse ano, cruzaram os braços, não entenderam nada e voltaram pra casa.

Por que? Será que é porque eles tem um título de eleitor e sabem a diferença que a cobrança faz? Ou a diferença é o povo da minha sala, que só quer saber quando será a próxima visita ao shopping? Ou a diferença é exatamente o abismo que separa esses dois?

E ah, não chegaram a nenhum resultado. Ficou agendada uma reunião dos professores com o secretário para decidir isso na quarta. Até lá voltam as aulas. Caso contrário, vamos viver felizes com a falta de aula e de ação.

Besteira.

2007-10-24T22:18:00.000-02:00

Escrever é legal. Eu gosto de escrever.
Esses dias eu pensei em escrever como uma coisa leva a outra, saca. Quer dizer, quando você formata o PC pra poder usar o Msn, fode com o Sistema Operacional, gasta R$ 50,00 no técnico e quando a bendita máquina volta ela está SEM SOM. Ou seja, você se fodeu do mesmo jeito.
Mas os dias foram passando e eu resolvi que escrever sobre isso não seria interessante.

No caso, foi uma série de acontecimentos que fizeram a minha mente chegar na conclusão que escrever sobre a História Da Quebra E Conserto Do Pc Do Rodrigo não era uma boa idéia, mas um monte de coisas aconteceram. Tá, eu poderia escrever sobre elas, mas a idéia principal seria "Como uma série de acontecimentos resulta em outra série igualmente desastrosa". Então eu reparei que os temas eram iguais, mas ao invés de escrever sobre a História Da Quebra E Conserto Do Pc Do Rodrigo, eu acabaria escrevendo sobre Como O Grande Problema Nos Relacionamentos Não É O Fato Dos Homens Não Entenderem A Subjetividade Das Mulheres, Mas A Indecisão Feminina.

Só que aí eu lembrei que a maioria (se não todos) os leitores desse blog são do sexo feminino, e eu acabaria castrado por elas caso escrevesse algo assim (por mais real e sincero que seja).

Então eu chego em um ponto que só notei agora: eu escrevo para mulheres. E, indo mais a fundo, a maioria das pessoas com quem divido meus problemas são mulheres. Isso quer dizer que eu sou gay? Nah, acho que não. Por enquanto eu não fico todo assanhado quando vejo o professor Giovani carregando um saco de bolas de vôlei. E, ao meu ver, isso é um bom sinal. Quer dizer, isso significa que é mais fácil eu ir atrás das mulheres pra parecer um cachorro sem dono e fazer algumas sentirem pena do mim do que ir atrás delas praperguntar qual a marca de xampu que elas usam.

E também tem aquela história de que nós ganhamos o que merecemos. Só que isso leva, de novo, ao ponto de que uma coisa vai trazer outras tantas. Acho uma besteira a primeira mas acredito na segunda.

Quer dizer, chega um ponto da sua vida que você decide que vai ouvir R.E.M., assistir filmes que não façam parte da série Exterminador do Futuro e começa a ler mais coisas do que o manual de como usar o MegaUpload para baixar filmes pornôs. E é nesse instante que, a série de atitudes que você tomou, vai transformá-lo em um nerd, que fica lendo mangás no dia de folga, comendo pizza fria e tomando Coca-Cola quente, gastando as células da sua bunda em uma cadeira, enquanto que, caso a escolha fosse continuar ouvindo Guns N' Roses, achando os filmes do Van Damme o máximo e enchendo o saco de todos os colegas da sua sala, estaria muito tranquilo com relação aos vários msitérios que cercam a humanidade.

Eu escolhi o primeiro e, realmente, não mereço ficar como um pateta na porta do cinema, segurando um Sírio Pascal, pelo simples capricho da indecisão, enquanto que qualquer outro mané que tenha ficado com a segunda vai ter alguém para segurar a sua vela.

Bem, no fim, alguém vai pensar nisso e falar "Por que eu tinha que escolher segurar logo a vela de ignição?"

Hey.

2007-08-17T22:13:00.001-03:00

Hoje eu acordei diferente. Levantei da cama e a primeira coisa que vi foi o rádio da minha mãe, sintonizado em uma estação evangélica com um pastor gritando. Ela liga esse rádio todos os dias. E eu nunca havia reparado nele.

Fui até o banheiro, lavei meu rosto, escovei os dentes, fiz outras coisas que você não vai querer saber, e vim para o meu quarto. Nem me dei o trabalho de pentear o cabelo.

Dia esquisito, hoje. Uma barreira intransponível entre duas realidades, talvez? Não, ou não estaria aqui. Talvez um passo a mais na direção da Morte? Acho que não, fazemos isso a cada segundo.

E o pior: ontem também foi um dia esquisito. Passei boa parte dele olhando (ou imaginando) aquela montanha imponente se erguendo no meio das árvores. E o objetivo da minha vida é chegar ao seu topo. Engraçado que às vezes ela pareça diminuir, ficar tão pequena quanto a mão de uma criança. Mas às vezes cresce, e olhando para aquela figura, lá embaixo, que sou.

Se bem que há meses eu reparei na elevação do terreno e tentei entendê-la. E não fui só eu. Algo como uma corrida desenfreada, disputada por cavalos selvagens que presenciaram uma mulher se perdendo em uma floresta, indo em direção as fadas.

Mas acho que por ser ontem, exatamente ontem, isso ficou mais esquisito. Qualquer outro dia, talvez. Mas ontem?

Tentei reparar nas idéias que resvalam meu rosto, e que eu deixo escapar. Tentei, juro. Segurei algumas. A maioria, logo depois, fugiu, enquanto as outras se gastaram tentando fugir.

Sabe, faz algum tempo que eu não me dedico ao violão, tento escrever uma poesia destinada a ser música, analiso um artista ou vou no cinema. Faz algum tempo que eu deixei de acreditar que podemos voar, salvar o mundo ou simplesmente sair dele. Mas ainda acredito que há algo regendo essa sinfonia aleatória resumida em quatro letras.

Hoje eu acordei diferente. Acordei achando que, tudo que eu fiz poderia ser descartado e feito de maneira melhor. Mas mesmo assim, faria tudo de novo, passaria pelas mesmas angústias e receios, que me fizeram chegar aqui. Admito que temo o desconhecido, e isso é um mal. Se não temesse, teria olhado para fora da janela e contemplado o eclipse de Marte, de camarote.

Mas não.

Eu não olhei. E se pudesse olhar novamente, não olharia. Eu fecharia a janela e iria esperar o Sol nascer de novo, aprender Física para ensinar História e deixar o pensamento vagar livre, passar pelo oceano, entrar em uma garagem e sair de lá pelo subsolo.

Hoje eu acordei diferente. Acordei preocupado com o passado e com o futuro. O presente não me assusta, me diverte. Diz se devo ouvir Doors no próximo momento ou deixar a doce canção do silêncio invadir todos os meus sentidos.

Hoje eu acordei cansado. Cansado das dificuldades, das guerras, da paz, do barulho, do vazio, do mundo e do espaço.

Hoje eu acordei triste. Triste por saber que esse momento, curiosamente desperdiçado, nunca mais vai se repetir. Esse momento é meu. Nunca foi de ninguém, e nunca será de outra pessoa.

Hoje acordei feliz. Sei que, por mais comum que isso seja, não parece certo, tão pouco justo, que aconteça com todos, vai acontecer. E depois disso mão precisarei mais repetir a experiência.

Hoje acordei crente. Crente de que as pessoas podem mudar, e ser diferentes daquilo que são, para agradar as outras quando sabem que devem fazê-lo.

Hoje acordei curioso. Quero saber se meus planos vão dar certo, se os planos de alguém já deu certo e até mesmo se esses são, realmente, os meus planos.

Hoje acordei sonhando. Não saberia dizer se realmente existem as entrelinhas, se é nossa imaginação, se é conversa fiada de alguém que não tinha o que fazer ou se é algo que vemos quando precisamos ver algo inexistente.

Hoje acordei totalitário. Porque nem sempre estamos com pensamentos liberais.

Hoje acordei mais velho.

Sim, hoje é o meu aniversário. Não precisa desejar parabéns, nem nada do tipo. Não sei como isso aqui chegou até você, nem quem é você, mas agradeço por ter lido e faço votos de que esses minutos que deveriam ser investidos no banho para a escola, mas que resolvi investir aqui, não sejam em vão, do mesmo modo que os seus minutos gastos aqui mostrem algo para você, algo que aquele gás não havia deixado você ver.

Abraços, companheiro.

Sozinho?

2007-07-28T23:46:00.000-03:00

Ando muito preocupado.

Ela nunca foi boa, de qualquer maneira. Quer dizer, não como deveria ser, mas eu gostava dela. Sempre estava lá quando eu precisava. Tá, nem sempre, mas estava na maioria das vezes. Agora ela simplesmente me abandonou.

E não falo de crise de criatividade, coisa que todo mundo teve, alguma vez. Não é desculpa pra não atualizar o blog, ela simplesmente sumiu.

Alguns meses atrás, antes de dormir, eu deitava na cama e imaginava. Simplesmente viajava por lugares distantes, épocas esquecidas, mundos desconhecidos e horas infinitas. Olhava pela janela do meu quarto e o que aparecia na minha frente não era um muro branco, mas uma planície enorme, onde no final se levantavam montanhas tão altas quanto a distância que o oxigênio consegue se manter.

Antes eu era um rockstar, um guerreiro, um mago, um andróide do futuro, um lord Sith ou apenas o dono da estalagem que fica no Fim do Mundo.

Antes eu embarcava na Interstellar Overdrive e viajava na velocidade do pensamento...

Hoje eu deito na minha cama e não penso em nada. Não sou nada mais que um adolescente tentando dormir para não perder a hora da escola, amanhã. Não consigo mais fugir das aulas chatas, pensando nos terroristas invadindo a minha escola, meus professores não são mais batedores alienígenas...

Associo isso ao fim de Harry Potter. Sei lá. Ainda está aqui, isso que me acompanhou, mas parece ter bloqueado a minha mente. E não bloqueou minhas viagens com relação ao mundo dele mas com tudo. Não estava lá quando a Beatrix Kiddo resolveu matar Bill, não tenho um amigo cientista que construiu um Delorean voador... nada.

Isso me preocupa. Minha imaginação, que sempre me orgulhou por ser incomum na escolha dos lugares pra onde me levava, que me colocava em situações inusitadas e/ou curiosas, que nunca me abandonou quando eu precisei e que, por todos esses anos, foi a minha canção de ninar, me abandonou.

É nessas horas que eu gostaria que alguém desse corda de novo e falasse "Você ainda pode sonhar..."

Ou não.

2007-07-10T14:34:00.000-03:00

A pouco menos de dois anos eu não acreditaria se me falassem que me pessoas que nunca tocamos, ouvimos a voz ou encontramos ao vivo, podem se tornar tão especiais quanto aquelas que vemos todos os dias.

Hoje eu posso dizer isso para qualquer um.

A pouco menos de dois anos, quando eu começava a andar na Internet, comecei também a falar com pessoas. Pessoas que tinham algo em comum no começo. Talvez gostassem de um ou dois livros em comum, uma ou duas bandas e tivessem um ou dois anos de diferença na idade.

A coisa acontece aí. Esses dois anos se passaram, e eu ainda falo com essas pessoas. Todos mudamos, claro. Em partes é uma pena, mas não deixa de ser legal.

Quando olho para trás e vejo tudo que passei, e em grande parte do tempo, estas pessoas estavam juntas, eu sinto saudades. Mas olho para o agora e noto que todas essas pessoas ainda estão aqui ao lado, com exceção de uma ou duas que, por alguma barreira no caminho, acabaram ficando. Mas mesmo assim eu lembro delas.

Outras foram tão insignificantes que eu noto que o afastamento foi bom. Sabe, não que essas pessoas não sejam importantes, de certa forma, mas pelo fato de ficarem em segundo plano, nas minhas lembranças e emoções, do que estas outras que hoje eu tenho como verdadeiros amigos, daqueles que podemos contar e ouvir segredos, falar besteira em alguns momentos e sério nos outros...

Tudo bem que, de lá pra cá, eu virei um grande mala, por isso, muito obrigado por me aguentarem! Alguns mais tempo, desses dois anos, outros pouco mais de dois meses, mas todos sempre estão ali, seja no MSN, Orkut ou diabo a quatro.

Hoje eu olho para o passado e agradeço por ter me enfiado na Internet, dois anos atrás. Se não fosse ela, certamente não teria esses tantos amigos especiais, mais do que muitos que eu conheço na escola ou por acaso, na rua. Se não tivesse esses amigos, não teria dado boas risadas, ficado até de manhã na frente dessa tela, não teria me metido em brigas, não conversaria sobre música ou quadrinhos. Não seria aquele que sou hoje.

Essas pessoas se tornaram importantes na minha vida, e gostaria que vocês entendessem que devem ter um equivalente deles na sua vida. Obrigado por tudo Luciana, Fernanda, Cleonice, Fernando, Pedro, Ana, Augusto, Elisa, Guilherme, Rodrigo, Mariana, Gabriela, Amanda, Liliane, Nayara, Thiago, Chara, Julio, Maurício, Renan, pessoas que eu não citei por não lembrar o nome de batismo, e não queria colocar um apelido no meio dos nomes e, principalmente, para uma menina que atende por Cibele [momento programa de rádio] que faz aniversário hoje.

[momento histórico] =D [/off]

Parabéns menina. Espero que tu continue como sempre foi, nas qualidades e nos defeitos (não sei onde o "emo" se encaixa), até nos momentos em que não conversamos por uns dois meses até resolver falar de novo. Parabéns, mesmo. Saúde, etc, todas essas coisas xD

Abraços, daquele indie que sempre vai estar aqui =P

É.

2007-07-07T20:08:00.000-03:00

(estática)
(Mais estática)
(Um pouco mais de estática)

Olá.
Alguém ainda lembra desse ser que prometeu atualizar o blog a cada semana e some durante seis meses?
É tudo culpa do sinal que demora pra chegar aqui em Júpiter. Aí eu simplesmente demoro.

Mentira. Ou não. Não sei explicar.

Também não sei explicar o que causou o meu retorno. Talvez alguém pedindo pra que eu voltasse. Talvez uma lida em um blog que me deu vontade de escrever. Talvez nenhum deles.

Sabe, no fundo é meio irreal eu aparecer aqui pra escrever, algo que só eu entendo, pedir pra outras pessoas lerem e esperar que elas entendam. Talvez eu ande superestimando demais as pessoas. É fato que nenhuma delas pensem como eu, por mais que algumas cheguem bem perto. Aí eu espero delas o mesmo raciocínio que eu teria em determinadas situações e acabado desapontado. Não que isso seja ruim, pelo contrário, é até bom pra me mostrar que eu ainda estou sozinho.

Sozinho também não, né. Aí já pula de Joy Division para Good Charlotte. Eu simplesmente continuo naquela. Naquela, por exemplo, de ouvir um monte de coisas, Led Zeppelin, King Crimson, Gentle Giant, Neil Young, Toad the wet Sprocket, John Coltrane, mas no fim eu sempre volto para os Beatles. Sempre. Não há exceção.

Um belo dia eu acordo com vontade de ouvir And I Love Her. Aí eu quero ouvir o Revolver de novo. E o Rubber Soul. E o Abbey Road. E o Please Please Me. Aí eu vou atrás de coisas novas.

No fim, é sempre assim. Por mais que eu me afaste das origens, eu sempre acabo voltando, e creio que sempre será assim. Não posso definir isso como algo bom ou ruim, posso apenas ver isso acontecer, de novo e de novo.

Talvez seja isso que me trouxe de volta a esse blog. Aliás, foi ele que me salvou, quando eu não fiz uma redação. Corri copiar o "12 de Outubro" e entregar pra professora. Não é lá algo muito digno, e o tal texto não é lá muito bom, mas a professora é gente fina, acho que vai entender.

Imagino que isso significa que vou escrever aqui por uma ou duas semanas antes de sumir por mais seis meses. Isso não é bom. Eu gosto de escrever, compartilhar coisas que só eu entendo com as pessoas que chegam mais perto de pensar como eu. Implantar mensagens subliminares nas cabeças dos jovens, divulgar a obra do grande Ian pelo mundo, imaginar se o Jaco Pastorius tinha oito dedos em cada mão pra tocar baixo daquele jeito...

É isso. Não sei quando, nem se, vou voltar aqui.
Até logo.
Câmbio final.
(estática)

Diário.

2006-11-03T18:04:00.000-03:00

Diário feio, bobo e inanimado.

Nem sei porque vou te contar isso. Você é muito fofoqueiro e vai espalhar pra todo mundo, como se eu tivesse colocado na Internet.

Meu dia foi péssimo. Tudo começou ontem, quando eu fui no cabeleleiro e ele deixou meu cabelo horrível. Estou parecendo um espantalho, aposto que ele nem vai olhar pra mim.

Depois tive que ir pra escola. A vaca da professora está implicando comigo sempre, desde que eu falei que ela era uma sonsa. Também, ela tomou meu mp3 que estava cheio de músicas do RBD. Tive vontade de pular no pescoço dela, mas achei melhor me controlar.

Depois tive que voltar pra casa. Odeio ela. Queria tanto ser uma Pussycat Doll, mas nasci nessa bosta de país sub-desenvolvido e tenho que aguentar meu pai ouvindo Beatles o dia inteiro.

Daí me tranquei no quarto e entrei no Orkut. Então, Diário, fui ver se tinha alguma vadia no scrapbook dele e vi que ele apagou todos! Isso é suspeito, deve ter alguém.

Peguei meu mp3 e joguei na parede porque não queria pegar sujeira daquela vaca de professora. Meu celular tocou, aquela música maravilhosa! do Westlife. Atendi era a Má, ela queria me convidar pra ver filme.

Eu fui até a casa dela e nós fomos até a locadora. Ela está muito estranha ultimamente, acho que ela é lésbica e está dando em cima de mim. Enfim, eu escolhi Confissões de uma Adolescente em Crise. Lindsay linda como sempre!

A Má pegou um tal de Laranja Mecânica. Achei horrível, um filme sem sentido nenhum! Depois que assistimos na casa dela eu tive que voltar pra casa.

Quando eu voltei pra casa eu entrei direto no Bd e fiquei lá, fotolog, Orkut...

Então o Pc deu pau e eu perdi todos as minhas músicas! Tchau West, PCD, Britney... perdi todos!

Juro que se os professores não deixarem eu ficar dormindo nas aulas de segunda, eu arranco a cabeça de um!

Tchau, Diário inanimado.

Falta de assunto.

2006-10-25T16:02:00.000-03:00

Desculpem aí por não ter atualizado antes e tal.

É porque eu simplesmente estive sem assunto pra escrever nos últimos dias. Achei que aquela última do Google foi uma puta palhaçada da minha parte. Além de todos saberem aquilo, aquilo não é engraçado, e não tem maneira de ficar engraçado. Por isso mandei pro lixo.

Agora é sério. Se eu sumir, é porque fiquei sem assunto pra escrever. Bom, eu poderia pegar qualquer coisa e colocar aí, mas sou contra isso. Além de hipótese de vocês já terem lido em algum lugar, eu tenho que dizer de onde tirei, e vou fazer propaganda de alguém aqui.

Não que isso seja ruim. Blogueiros devem se ajudar, mas não encontrei ninguém que queira me ajudar, e eu tenho preguiça de ajudar os outros.

Por isso preciso de assunto, e quando ele some, não dá pra atualizar. Sério, parece que tudo sumiu, faz tempo que não acontece nada engraçado, ou algo que possa se tornar engraçado para postar aqui.

Eu agradeceria ao céus se aparecesse alguém e cagasse nas paredes da minha escola. Entendeu? Já pensou que puto texto sairia se alguém cagasse nas paredes da minha escola? SERIA UM PUTO TEXTO! Mas não aparece ninguém para cagar nas paredes da minha escola. E se eu pegasse alguém se comendo na minha escola? Mas eu não PEGO NINGUÉM SE COMENDO NA MINHA ESCOLA!

Daí eu fico sem assunto. E nesses dias qualquer coisa que aparece eu tento transformar. O que foi o caso do Google. Fracassado, admito.

Daí não tem nenhuma data que dê uma idéia como o Dia das Crianças.

Sei lá, o Natal seria uma boa. Chamar o Papai Noel de velho-filho-da-puta, porque ele é outro que só dá roupas. Só que o Natal está longe, e ficar sem atualizar até o Natal é sacanagem.

Daí, só agora que eu me ligo que tenho vários textos salvos do outro blog, que poderiam ser postados aqui.

Agora vai, pode dizer que eu sou uma besta.

12 de outubro.

2006-10-12T13:30:00.000-03:00

Qual foi a criança que não ficou puta com seus pais nessa data?
Certamente que não fui eu.

É sério. Desde que me entendo por gente, lembro dos dias Da Criança que passei, e não foram só esses. Podem ser incluídos Natal e Aniversário. Incluídos no quê? Nos dias em que sempre fiquei puto.

Puto com o quê? Porra, pára de fingir que nunca foi criança, e em um dos poucos dias em que você espera anciosamente, aguarda como se fosse perdê-lo a cada noite, esperando o novo Super-Ultra-Mega-Power-High-Boneco-Articulado-Do-Batman-Com-Batmóvel, acorda nessa manhã, encontra aquela sua tia esquisitona que sempre falou coisas estranhas na sua presença e ganha... uma camiseta dez números menor que o que você veste. E a desculpa é aquela "Ah, mas você cresceu tanto..."

É chato isso.

É claro que você sempre teve mais tralhas do que o necessário no seu quarto, mas pô, a indústria voltada para os produtos infantis sempre lança algo totalmente revolucionário a cada semana, e se algum amigo conseguir o Super-Ultra-Mega-Power-High-Boneco-Articulado-Do-Batman-Com-Batmóvel dois minutos antes de você, você é um fracassado.

Isso não tem preço. Você vai passar dois dias, dois dias!, com um boneco, tempo suficiente para zoar seus colegas que não o possuem. Mas, como eles são putamente invejosos, vão comprar o mesmo boneco. Daí você tem que esperar o próximo Aniversário/Natal/Dia das Crianças para ter o novo modelo, que voa e faz exorcismos. Sua esperança está em cada centímetro de papel de embrulho vermelho caído ao chão, em que cada caixa revela apenas roupas, roupas e mais roupas.

Seu sonho está quase no chão, quando chega o seu Padrinho. O único que entende sua necessidade de se provar diante seus colegas. É aquele que lhe dá dinheiro e diz "Você já bastante crescido, então é melhor comprar o que achar melhor". Um sorriso brilha em seu rosto, mas é feriado, e você não pode sair para comprar o Super-Ultra-Mega-Power-High-Boneco-Articulado-Do-Batman-Com-Batmóvel na mesma hora.

Você precisa esperar. E é essa espera o tempo fatal. No dia seguinte, sua mãe agarra seu braço e leva você até uma loja, onde compra... mais roupas.

Ignorando todos os lamentos, todas os argumentos que você conseguiu pensar em menos tempo, e transforma o Super-Ultra-Mega-Power-High-Boneco-Articulado-Do-Batman-Com-Batmóvel em uma jaqueta que lembra um tecido usado para fazer guarda-chuvas. A pior parte é se ela enfia você dentro daquilo e manda pra escola.

Então, quado todas as suas esperanças já foram pro ralo, você encontra seus amigos, e vê que todos eles estão com jaquetas semelhantes e seus derivados. Nenhum deles conseguiu o Super-Ultra-Mega-Power-High-Boneco-Articulado-Do-Batman-Com-Batmóvel. É nessa hora que você fica puto com eles, porque todos eles decidiram comprar uma jaqueta igual a sua.

Hunf, essas crianças invejosas...

Postagem clássica.

2006-10-06T20:11:00.000-03:00

Essa é uma postagem clássica do outro blog, que eu disse que me orgulho muito, essas coisas. Para mais informações, vide a primeira postagem desse blog.

Antes disso, quero pedir desculpas pela ausência. Minha expectativa era de atualizar o blog a cada três dias. Acontece que na segunda, escrevi um texto muito foda para a professora de ciências e meus planos era que ela devolveria e eu o postaria aqui.
Acontece que ela não devolveu e eu, inocente que sou, esperei até hoje.

Então, daqui alguns dias pretendo retomar aquele rítmo anterior, e postar o texto para vocês verem.

Enquanto isso, fiquem com a nossa programação: Explicando o título.

Como é de costume, boa tarde se você tem tempo de sobra pra gastar aqui.

Como hoje eu estava sem nada pra falar, só vim explicar o título do blog. Como qualquer um deve saber, existe um filme com esse nome (Estrada para Perdição). Não é que eu adore o filme, ele é legalzinho (lembra que legalzinho é um passo pra chato), mas é pelo ditado "Diga-me com quem andas e eu direi quem és".

Como mais da metade da população brasileira me acha um louco, se você está lendo isso, de alguma maneira tem estado em minha companhia. Logo, você anda comigo. Logo, você é louco. Ou quase.

Pois bem, se você anda comigo mas ainda não é louco, essa é a Estrada para Perdição.

Desejo a todos um bom final de semana.

Arte.

2006-09-30T22:12:00.000-03:00

Sabe o que é arte abstrata?
Não? Então clica ali do lado, onde diz "O Oráculo" e descubra, depois volte e leia isso.

Bom, você deve ter se deparado com algumas "obras" de natureza suspeita. Com várias merdas, para ser mais exato.

É sério. Agora, vá lá no Oráculo e pergunte por surrealismo.

Percebeu a diferença? Tecnicamente, o surrealismo envolve coisas surreais, que não existem, mas preservam, às vezes, algo natural, como formas. Já o abstrato é algo sem sentido nenhum, que até você poderia fazer melhor ao cagar na mão e jogar na parede.

Enfim, eu sempre fiquei puto ao me esforçar ao máximo para fazer algo bom e sempre aparece alguém pra encontrar defeitos. Daí vai alguém famoso, faz qualquer merda, e vendem aquilo por milhões. Porém, o surrealismo sempre me chamou muita atenção. É algo que não existe. São sonhos psicodélicos, formados na sua Favela Cerebral enquanto você dorme.

Esse sempre foi meu conceito. Surrealismo = Beatles, Abstrato = My Chemical Romance.

Claro que isso é uma comparação meio tosca, porque os Beatles inventaram o céu e a terra, a guitarra e o violão, a bolacha e o pacote, etc.

Porém, era essa a minha associação. Mas eu sempre gostei do abstrato na escola. Quando estava com preguiça de desenhar, rabiscava qualquer coisa e dizia que era abstrato. Claro que eu sempre achei aquilo muito indigno, porém não havia outra saída. E as professoras não podiam falar nada, uma vez que elas nunca desenhavam nada.

Porém, esse conceito mudou "putamente" nos últimos dias. Lá foi a professora de Artes passar um trabalho sobre o Abstrato e pedir um releitura de alguma obra famosa. Eu tirei qualquer uma n'O Oráculo, imprimi, sentei na minha cama com a obra e uma folha em branco e abri o Winamp. Nem me liguei o que tinha colocado para tocar, mas era Pink Floyd.

Então, sério, aquilo foi a coisa mais estranha, no bom sentido, que eu já fiz. Rabiscos sem nexo nenhum misturados com os sons de Echoes ou o solo de Pigs pareciam girar entre si, fazendo símbolos desconhecidos, que eu havia inventado.

Agora, minha comparação está: Abstrato = Pink Floyd, Surrealismo = ?

Isso porque, Revolution 9 é abstrato. While My Guitar Gently Weeps também. Helter Skelter também.

Porém, minhas esperanças para comparar o surrealismo com música está nos Beatles. Ainda não ouvi Abbey Road.

Orkut?

2006-09-27T15:09:00.000-03:00

É de conhecimento geral da nação que o Orkut é algo cujo objetivo ainda não foi descoberto.
Porém, como qualquer coisa tem seus prós e contras, o Orkut não é a Décima Primeira Maravilha do Mundo.

A começar por você precisar de um convite pra entrar. Isso já faz você se sentir um pseudo-nerd (O tio, manda um convite pro Orkut aí!) por não tê-lo. Se bem que depois que você o faz, a vida não melhora muito.

O foda é que ele tem poucas vantagens. Você pode matar hora em comunidades escrotas como O Olho Que Tudo Vê Me Viu ou O Cão Chupando Manga, pode fazer folia no seu Scrapbook. Aliás, isso sempre me deixou meio puto. Sério, as vezes eu estou sem fazer nada de madrugada e vem alguém "Vamos fazer folia aí" e manda um link para um scrrapbook. Daí lá vou eu, e ficamos em quatro ou cinco pessoas fazendo folia, postando besteiras no scrapbook de alguém. Porém, ninguém nunca teve a idéia de fazer folia no meu scrapbook. É frustante.
Também pode receber grande ajuda sobre algo, quando o Google insiste em retornar resultados... diferentes. Eu, por exemplo, encontrei grande ajuda na comunidade Blogger "blogspot.com" pra mudar algumas configurações desse blog tosco.
Ou, o que é melhor, quando você está para baixo e o Orkut resolve te dar uma força:

Porém, de desvantagens tem um monte. Sério, é um saco você já receber correntes pelo correio, correntes pelo email, correntes pela puta que pariu, e ainda receber mais um monte de correntes, por Mensagens, scraps, comunidades, bah, vá a merda.
O seu irmão menor que se enfiou na frente do Pc quando você foi ao banheiro bater uma com a foto que você acabou de imprimir e clica naqueles links de vírus.
Aquela pessoa que você conhece pessoalmente, chega até você e fala "Você fuçou meu Orkut! Pá".

Ou então quando você vive em função de acabar com os emos-miguxos e se depara com isso:

É, realmente, o fim da picada.

E o que deixa a situação mais preta: cometer Orkutcídio é coisa de emo. Logicamente, se você for emo já fez três profiles nas últimas duas horas ou se você não é, não exclui o profile porque será taxado de emo.

Mas, mesmo assim, o Google vai dominar o mundo. O Orkut é apenas um arquivo corrompido.

E que Murphy esteja com você.

2006-09-24T15:05:00.000-03:00

Não estou querendo ser pessimista, mas foi isso que aconteceu comigo na quarta-feira.

Só para dar uma introdução, aqui em Curitiba está um estado preocupante sobre a falta de água. Ou seja, já fazia alguns dias que não chovia. O problema foi que a merda do tempo resolveu desencantar na manhã do dia 20.

Isso é bom em vários aspectos. Porém, como sempre há um porém, nem tudo foi perfeito. Como o já citado Murphy fica atacado em alguns dias, e eu acho que aquela quarta-feira foi um deles, começou a chover antes de eu sair paras ir até a escola.

Uma chuva fraca que, porém novamente, aumentou durante a manhã. O curioso foi que ela aumentava e, logo em seguida, ficava fraca novamente. Às 11:50 horas bateu o sinal e eu me preparei para voltar para casa, como se estivesse me preparando para ir pra guerra. Segurei minha bazuca... digo, meu guarda-chuva e saí belo e formoso pelas ruas do bairro, em direção a minha casa.

Não sei como, mas por quase metade do caminho, eu fui normalmente, quase sem me molhar.

Já estava confiante de que iria chegar em casa apenas com os pés e a barra da calsa molhados. Doce engano.
No caminho da escola pra minha casa, há uma reta e, após ela, um morro. Minha casa fica relativamente próxima a escola. Estava na citada reta quando vejo um carro surgir de sabe-se-lá-onde. Eu olhei para baixo. Havia uma grande poça de água entre o meio fio e a rua. Olhei para o motorista. Ele falou algo para o passageiro, apontando para mim. Ambos riram.

"Por mais filho da puta que o cara seja, ele não faria isso", pensei. Mas, para garantir, acelerei o passo, visando sair de perto da poça de água. Logicamente o carro foi mais rápido.

Quem adivinhar o que aconteceu ganha um pirulito.

Sim, o carro passou sobre a poça e eu, na tentativa de salvar meu material de escola, me virei e tentai me proteger com o guarda chuva. Claro que minha calça e um pedaço da jaqueta saíram feridos. Um grito de "Filho de uma égua!" escapou da minha boa. A chuva estava mais forte do que nunca mas eu, que já estava mais puto que todos os cabarés de Paris juntos, larguei o guarda-chuva, peguei a maior pedra que havia próxima aos meus pés, me virei e joguei.

Quem adivinhar o que aconteceu ganha um saco de amendoim.

Na minha cabeça, o carro já staria longe e eu não teria força para fazer a pedra chegar até ele. Doce, mas muito doce, engano. Ele precisou reduzir para passar uma lombada na rua, e a pedra pegou exatamente no meio do vidro traseiro dele.

Fiquei parado por pouco mais de dois segundos para entender o que havia acontecido. Quando ouvi aquele barulho de vidro rachando, virei as costas e saí correndo. Agora, lembram do já citado morro? Então, pra subir ele no gás, com aquela chuva foi a coisa mais estranha que eu já fiz, o que inclui ler a letra "aportuguesada" de Perfect ouvindo Shine On You Crazy Diamond.

Pra minha sorte, não sei se o cara desistiu de me seguir ou simplesmente pensou "Bom, se eu não tivesse feito isso, ele não teria feito isso."

Pelo menos esse cara nunca mais vai querer molhar estudantes em dia de chuva.
Boa tarde.

O Início.

2006-09-21T13:24:00.000-03:00

Boa tarde.

Se você veio parar aqui, eu posso dar algumas explicações.
1- Você viu meu perfil no fórum Beco Diagonal e encontrou esse endereço.
2- Você viu meu perfil no Orkut e encontrou esse endereço.
3- Você viu a mensagem pessoal do meu Msn e encontrou esse endereço.
4- Você viu a postagem no space Estrada para Perdição e encontrou esse endereço.

Se não foi isso, provavelmente alguém te mandou esse endereço. Ou você é pai/mãe de santo. Ou simplesmnte estava fuçando no Google e, por algum motivo ainda não descoberto, acabou aqui.

Então, vou me explicar.
Meu nome é Rodrigo Luciani Faria, vulgo Coringa, e eu tenho um space com esse nome (Estrada para Perdição). Acontece que eu estava de saco cheio daquele negócio. Tão estranho. Isso sem falar nos modos de visualizão, que eu nunca cheguei a entender, por exemplo. Ou então que eu simplesmente fiquei sem o que fazer e resolvi mudar.

Se você já lia aquilo, sabe que eu quase nunca falo sobre a minha vida. Sou meio Murphy meio Maddox, ou seja lá como se escreve o nome do cara. Costumo reclamar de algo e sou deveras pessimista. É claro que se você aparecer por aqui mais vezes vai descobrir isso.

Voltando, o space Estrada para Perdição tem algumas postagens que me orgulham muito por saber que eu as escrevi. Então, futuramente, eu vou postá-las aqui. Não são muitas, uma vez que ele tem apenas alguns meses. Coitado, não completará um ano de vida. Falando sério, eu simplesmente resolvi fazer esse blog por bobeira. Espero ter deixado isso bem claro, para que não me perguntem isso novamente.

Espero escrver qualquer coisa aqui pelo menos uma vez por semana. Claro que nem sempre é possível, mas espero atualizá-lo com certa frequência.
Também espero que você não vá se irritar se eu falar que o Orkut é uma merda sendo que você fica lá o dia inteiro. Melhor, se irrite e venha falar comigo. Adoro uma conversa... incomum.

No mais, acho que é isso. Talvez você só vá ler isso daqui algumas semanas, quando eu já tenha fuçado nas configurações e anunciado isso no outro blog. Ou então nem chegue a ler, sendo que se eu achar isso muito fresco, abandono e volto para o outro.

Boa tarde.